A PROPAGANDA NA GUERRA

Por

5 de Setembro, 2024

As sanções americanas são dirigidas a 10 personalidades e duas empresas russas devido a “interferência hostil em eleições presidenciais”. Neste momento, corre a campanha eleitoral para as próximas eleições presidenciais nos EUA.

Entre as 10 pessoas que ficam, agora, sujeitas a detenção, julgamento e prisão nos EUA, se forem apanhadas em algum país que siga a fatwa americana, está a jornalista Margarita Simonyan (foto acima), apelidada de “propagandista” pelo Governo da Ucrânia.

recorte do comunicado do Governo dos EUA

Já em 2022 e 2023, Margarita tinha sido alvo de outras demandas sancionatórias por “promover desinformação”.

Esta jornalista tornou-se conhecida quando no ano 2000 foi enviada para reportagens sobre a guerra na Chechénia. Na altura, a Rússia combatia movimentos terroristas chechenos e o ocidente, principalmente depois do massacre de Beslan, com centenas de vítimas numa escola, não encontrou razões para grandes críticas sobre o modo de fazer a guerra ou sobre o trabalho dos jornalistas na Chechénia.

Mais tarde, Margarita trabalhou na Krasnodar TV (televisão local), no canal de notícias Russia 24, até ser contratada para editora-chefe do canal RT, com apenas 25 anos de idade.

Se a considerarmos “propagandista”, temos de dizer que perseguir Margarita Simonyan é como perseguir Nuno Rogeiro ou José Milhazes, entre tantos outros propagandistas pro-NATO e pro-Ucrânia espalhados pelo mundo.

imagem relativa a artigo publicado em CANAL DE LIXO INFORMATIVO (duaslinhas.pt)

BRUNO LAGE LEVADO AO COLO

Por

Carlos Narciso

4 de Setembro, 2024

A propósito da necessidade do Benfica encontrar um treinador, depois de ter despedido o que lá estava, Tadeia escreve que há uns “relações-públicas” que vão a jogo, sempre que é preciso. Não são funcionários do clube, mas talvez ganhem algum a título de prestação de serviços, admitimos nós.

Depois de explicar as dificuldades em encontrar, nesta altura, um treinador de topo disponível, Tadeia faz notar que “ontem, três ex-jogadores do Benfica que não me recordo de terem dado entrevistas nos últimos tempos, apareceram nos três jornais desportivos a prestar declarações “exclusivas”, não acerca das suas carreiras, mas do quão excelente é Bruno Lage”.

Ou seja, os três jornais desportivos tiveram a mesma ideia em simultâneo, plim! Um falou com Rafa (que está jogar na Turquia), outro foi falar com Grimaldo (que está na Alemanha) e outro escutou João Félix, acabado de retornar ao clube onde foi lançado para a ribalta por Bruno Lage, precisamente. Os três entrevistados recomendaram a contratação de Bruno Lage. Tudo isto é muito interessante.

Isto pode indiciar que há uma campanha para dar brilho à contratação deste treinador e que jornais se prestam à função. Poderão até ter “combinado jogo” e escolhido quem ia entrevistar quem. Ou receberam essa papinha já feita, não sabemos. Mas, neste cenário, tudo é possível.

Independentemente do valor profissional de Bruno Lage, que não discutimos, importa realçar o que parece ser o “papel de embrulho” do jornalismo nisto tudo. É isso que estamos a lamentar.

“FARTURAS” DA FEIRA DE S.MATEUS

Por

Alberto Correia

4 de Setembro, 2024

Está prestes a encerrar-se, em Viseu, a celebrada Feira de S. Mateus que em Viseu nasceu há mais de 600 anos, criada por Carta de D. João I em sua visita à cidade onde lhe estabelece lugar dentro da misteriosa Cava de Viriato de onde transitará, no reinado de D. Manuel I, para o Campo da Ribeira onde ainda se mantém, ora com a duração de um mês, como as primeiras. Feira Franca, chamada ainda pelo povo, que agora franca já não é, e ali vinha o povo, como vem ainda, por alongados caminhos para comprar e vender. E ali de tudo se achava, de quanto havia debaixo da “rosa do Sol”. De quase tudo.

Que, uma apreciada guloseima, as ditas “farturas à moda de Lisboa”, hoje ainda apetecidas por sôfrega multidão que enfileira frente ao gigantismo das tendas que as fabricam, essas ali se provaram, pela primeira vez, no ano de 1913 quando um empresário local de seu nome Luciano Dias de Sousa, um “homem das Arábias” como eu lhe chamei, pela primeira vez as serviu com a designação de “doce da moda” num esquisito Salão decorado ao jeito árabe junto ao Pavilhão de Cinema onde os feirantes riam a bandeiras despregadas com as fitas, como se contava. “Farturas à moda de Lisboa”, de onde a moda trouxera, que em Lisboa tiveram berço, “farturas de Lisboa”, reinvenção curiosa a partir dos “churros” espanhóis que os galegos fritavam nas feiras com receita não revelada a quem a requeria. Até que um dia um tal Manuel Jorge, natural de Candosa, Tábua, migrante em Lisboa, intenta negócio semelhante mas da receita ninguém lhe revela o segredo.

**Talhando as “farturas” prontas a servir**

Mas teimando em seu intuito, experienciando, com sua mulher, veio à posse do segredo que os galegos guardavam e ao ver a massa solta e dourada na sertã, terá gritado, ao jeito de Arquimedes: – Eureka!… Eureka!… Era em Lisboa no ano de 1894.

Em breve nas feiras de Alcântara, de Belém, de Santos e nas feiras das terras saloias se vendia a guloseima encantada cheirando a açúcar e canela. Que sem nome ainda se vendia.

Até que um dia um divertido forasteiro se aproxima da tendinha, pede um desses talhes da massa que se apresenta, dourada, no balcão e com ela já na mão quer saber do preço.

– Dez réis, requer o vendedor!…

Mas não acha graça o comprador olhando, com desdém, o pouco franco talhe do bocado.

Deu-se conta o vendedor que ripostou: – Por dez réis é uma fartura!…

Verdade ou lenda, não sei. Mas achou graça o Zé Povinho que esperava, em fila, a sua vez. E assim se achou nome para a guloseima popular!…

NINGUÉM O PRENDEU

Por

Carlos Narciso

3 de Setembro, 2024

Putin visitou a Mongólia, estado signatário do Tribunal Penal Internacional (TPI) e nada aconteceu. Não foi detido, convidou o chefe de Estado anfitrião para a próxima cimeira BRICS e toda a visita foi caracterizada pela pompa que o protocolo devota a um chefe de Estado amigo.

O mandado de detenção do TPI não mereceu qualquer comentário do Governo mongol. A Mongólia tornou-se membro do TPI em 2003. Nos termos do tratado fundador do tribunal, a Mongólia tem a obrigação de cooperar com o tribunal, incluindo a detenção e entrega de quaisquer suspeitos que entrem no seu território. Sem a sua própria força policial, o TPI deve contar com a ajuda dos Estados e da comunidade internacional nas detenções.

Até agora, a Mongólia era um membro firme do TPI. Em 2023 nomeou um de seus juízes do Supremo Tribunal, o juiz Erdenebalsuren Damdin, para integrar a bancada do TPI. É o primeiro juiz mongol do TPI.

Mais recentemente, em junho, a Mongólia assinou uma declaração de 94 países membros do TPI declarando seu “apoio inabalável” ao TPI à luz das crescentes ameaças israelitas contra o tribunal e seus funcionários. Nessa declaração é pedido que todos os membros “garantam a plena cooperação com o Tribunal para que este cumpra seu importante mandato de obter justiça igual para todas as vítimas de genocídio, crimes de guerra, crimes contra a humanidade e crime de agressão, crimes graves que ameaçam a paz, a segurança e o bem-estar do mundo”.

A Mongólia fez o que qualquer outro Estado teria feito se vivesse ao lado de um vizinho poderoso, como é o caso da Rússia. E fez aquilo que muitos outros fariam se, no lugar de Putin, recebessem a visita de Netanyahu ou de algum outro líder aliado dos EUA sob suspeita do TPI. Os EUA, tal como a Rússia e a China, não participam no TPI nem aceitam qualquer tipo de jurisdição desse tribunal.

imagem publicada em Bebedeira alucinada de sangue (duaslinhas.pt)

Em janeiro, o Tribunal Penal Internacional ordenou a Israel que pusesse fim à matança indiscriminada de palestinianos. Ninguém ligou, nem mesmo os Estados europeus membros do TPI que continuaram a fornecer armas e bombas a Israel (Portugal incluído).

publicado em https://paginaum.pt/2024/05/10/portugal-ja-exporta-mais-armamento-para-israel-do-que-a-alemanha/

Na guerra não há cavaleiros andantes. O combate é sempre de vitória ou morte. E usam-se todas as armas disponíveis. Pedra, faca, espada, pistola, canhão, míssil, televisão. Vence o mais hábil e esperto, que nem sempre é o mais forte.

Quem vence jamais é chamado a prestar contas, nunca é responsabilizado pelos crimes que cometeu. A impunidade faz parte da vitória. Quem perde, enfrenta tribunais internacionais, como o TPI.

Mas quem até hoje foi julgado pelo TPI? Alguns exemplos: Thomas Lubanga (Congo), Germain Katanga (Congo), Bosco Ntaganda (Congo), Jean Pierre Bemba (Congo), Ahmad al-Faqi al-Mahdi (Mali), Jovica Stanisic (Sérvia), Franko Simatovic (Sérvia), Ratko Mladic (Sérvia). Isto é, sempre representantes do lado que perdeu a guerra.

imagem publicada em NA GUERRA O QUE IMPORTA É VENCER (duaslinhas.pt)

PESCADORES SALOIOS

Por

Guilherme Cardoso

3 de Setembro, 2024

Pouco se sabe dos costumes saloios sobre a pesca. Uma das causas dessa ausência de informação deve-se ao facto de as comunidades de pescadores que habitavam nos portos de Cascais e Ericeira se não identificarem com a comunidade saloia, mas sim com as colónias de pescadores que habitavam o litoral português, entre Caminha e Vila Real de Santo António, de onde sempre se consideram originários.

A relação entre os saloios e os pescadores limitou-se, durante séculos, à troca de serviços entre as duas comunidades, sendo duas as fundamentais:

– O aluguer, por parte dos saloios, de animais de trabalho para o transporte das embarcações e dos apetrechos de pesca entre a borda de água e as áreas de resguardo durante o inverno;

– A venda de peixe aos almocreves saloios, que, por sua vez, o vendiam nas povoações mais afastadas dos portos de pesca.

No entanto, os saloios, homens do campo, sempre praticaram a pesca e continuam a praticá-la, não como uma profissão mas como uma atividade complementar de subsistência ou, mais modernamente, lúdica, como pode ver-se na gravura de João Pedroso Gomes da Silva, que retrata o Cabo da Roca e onde se vê um saloio, certamente da Azoia, junto à Praia da Ursa, com uma cana de pesca ao ombro, em 1862.

Uma das descrições mais antigas que existe acerca do hábito saloio da pesca deve-se a Duarte Nunes de Leão, na sua obra póstuma sobre o “Reino de Portugal”, em 1610, onde se faz referência aos saloios de Almoçageme e Colares, que iam à pesca na base da Pedra de Alvidrar, a sul da praia da Adraga:

“Dizia-nos de seguida que existiam alguns homens que já lhe estavam habituados. Homens que a esse rochedo tão alto como uma torre, já estavam habituados, por desde moços irem pescar ao mar, levando na mão esquerda um facho (para iluminar a galeria da gruta que levava ao mar) e um cesto metido pelo braço, e na direita uma cana, os quais se dali caíssem se fariam em mil pedaços nos medonhos e acutíssimos penedos que no baixo estão”.

Nos inícios do século XIX, o viajante sueco Carl Israel Ruders descreve o mesmo costume:

“[…] Rapazes do campo que viviam em baixo, na povoação (Almoçageme), começaram a descer tranquilamente por esse precipício (da Pedra de Alvidrar), agarrando-se e apoiando-se em pequenas saliências, que mal se distinguem na rocha, cortada a pique sobre o Oceano! Chegando abaixo, rente ao mar, trepavam de novo pela mesma forma e pelo mesmo caminho. Este exercício, feito, ao que parece, para passatempo dos viajantes, serve mais para aterrar do que para divertir. Um passo em falso, o menor desvio, e seria a morte, uma morte horrorosa, a recompensa dessa temeridade, se se despenhassem sobre esse amontoado de rochas pontiagudas. Terminado o perigoso exercício, pedem a competente retribuição. Os habitantes dessa povoação marítima vêem com satisfação a chegada de excursionistas; ganham então mais dinheiro, e mais rapidamente, do que quando, forçados pela necessidade, têm de descer esse perigoso caminho para ir à pesca.”

Nos inícios da década de 80 do século passado, fizemos por duas vezes a descida da Pedra de Alvidrar para entrar na gruta existente, no lado meridional, a meio da grande laje, com um grupo de escuteiros. Descemos então a caverna até ao mar, onde as ondas banham as rochas frente à galeria, pesqueiro saloio com centenas de anos.

Quem está no topo da escarpa fica impressionado, pensando que é muito perigoso, mas posso garantir que é bastante simples e seguro, pois existe um pequeno carreiro com cerca de 40 centímetros de largura que vai do topo até à entrada superior da furna,

Lota da sardinha na praia de Cascais em 1941. Fotografia de João da Cruz Viegas.

^{_{fontes: Inácio de Vilhena Barbosa (1862): Cabo da Roca – desenho e gravura Pedroso. Archivo Pittoresco. Lisboa, p. 329; Miguel Boim (17/9/2021) «Lendas e factos lendários de Sintra. Até à Pedra de Alvidrar (2.ª Parte)»; Jornal de Sintra, n.º 1609. Sintra, p. 2.}}

Há duas décadas e meia…

Por

Filinto Elísio Martins

3 de Setembro, 2024

De segunda-feira a sexta, quando chegava ao Colégio dos Órfãos o trabalho era sempre o mesmo. Providenciar com a funcionária os horários e possível ausência de algum docente. Se tal se verificava e havia ausência de dois tempos lectivos, imediatamente se processava, se possível, a sua substituição. Não havendo possibilidade o recurso era a ida para a biblioteca e num segundo tempo para o Bar,
sempre aberto (agora não sei).

Tudo mudou, pois naqueles tempos, dado termos diversas turmas por ano, desde o 5º ao 12º anos, havia sempre docentes da Escola Pública que pediam para acumular 10 a 13 tempos lectivos, (que maravilha trabalhar na Escola Pública, que tinham uma tal redução que se prestava a tal). Como o tempo mudou! A Escola Pública, dependente dos nossos impostos, não atrai docentes, quem paga são os
alunos. Greves? Até é bom.

Durante os quarenta anos, em que permaneci no Colégio dos Órfãos, (depois designado por Colégio de Nossa Senhora da Graça e agora Colégio Salesiano), também fizemos um dia de greve. O sindicato decretou dois dias de greve. No primeiro dia de greve, todos os docentes compareceram e deram aulas, como se nada se passasse. Ao longo do dia o Director, homem bom, vindo das terras de Timor, comunicou-nos: amanhã todos fazem greve, pois o governo anda a gozar convosco. E cumprimos o pedido do Director do Colégio. Para que conste, eu e muitos outros docentes éramos sindicalizados. O meu número – 402, dos mais antigos.

O Colégio dos Órfãos, hoje Colégio Salesiano

Durante o governo do Dr. Mário Soares ficámos sem acesso aos serviços de saúde pública , durante 6 meses.
Os tempos mudaram. Agora é a Escola Pública com falta de docentes, ganhando muito mais que na Escola Privada. Nesta os docentes não têm redução de tempos lectivos durante todos os anos em que lecionam, mesmo quando chegam ao topo da carreira. Reparemos nas diferenças: um docente da Escola Pública no topo da carreira aufere 3.507.92 euros; na Escola Privada, no topo da carreira e com as
mesmas habilitações, aufere 3.015.00 euros. É uma diferença pequena? Tudo isto sem o mesmo número de tempos lectivos semanais.

Acrescentemos a ADSE, só na função pública e aí encontramos a função pública em hospitais, clínicas, médicos… privados. Onde vão os da Escola Privada? Pagam um seguro se querem ter tais regalias. Mas não se fica por aqui: subsídio de alimentação? Na Escola Privada, desde que haja cantina é aí que o docente tem direito, senão quiser usufruir, não recebe nada.

Uma pergunta (sem resposta) e termino: por que razão os docentes da Escola Pública não se servem da cantina dos alunos, poupando aos nossos impostos milhares de euros? Acrescentam 6 euros dia de trabalho! É um espaço da escola onde muito se ensina e aprende. Aqui voltaremos no próximo texto.

O dilema do PS

Por

Redação

2 de Setembro, 2024

Pedro Nuno Santos aparenta ter uma atitude firme perante as condições que considera essenciais para o PS poder negociar com o Governo a aprovação do próximo orçamento geral do Estado.

No entanto, todos sabemos que quem aprovar o orçamento deste Governo perde capacidade de contestação.

É o dilema do PS.

^vídeo

Se o PSD e o PS não quiserem arriscar eleições legislativas antecipadas, vão chegar a acordo que permita viabilizar o OGE e a continuidade deste Governo. Se não for assim, poderemos ter novas eleições. À direita do PSD, esse é o cenário mais desejado, na crença de que IL e Chega vão continuar a crescer em número de votos.

De Vez

Por

Sónia Andrade

2 de Setembro, 2024

Amo-te

Quando já não queria sonhos nem cavaleiros, tropecei literalmente em ti, cai, fiquei com os joelhos esfolados. Limpaste as feridas com água oxigenada que não arde.

Deixaste-me em casa, pousaste um CD embrulhado em papel de jornal, o Público, penso. Saíste. Ficou um mês no mesmo sítio.

Num dia de tédio asfixiante acabei por pegar no CD. Era doce. Air, Moon Safari. Deitei-me no sofá, dormi uma hora. Depois deixei-o encher a sala, pouco a pouco encheu-me de ternura.

Ri quando apareceste no jardim. Como sabias que estava ali? Não respondeste e pediste uma água. Não dissemos muito, mas falámos imenso. Convenceste-me a ir ao cinema. Chorei o tempo todo e tu fingiste que não reparaste.

Pedi-te para me levares a casa, mas argumentaste que estava tão bonita que tinhas de me levar a jantar naquele restaurante de cozinha de fusão, eu que não me preocupasse que era o cartão Visa da empresa que pagava. Ri de novo.

Era deliciosa a comida. Passeámos junto ao rio. Voltei para casa, para a melancolia que me habita. Ao lavar os dentes percebi que ri por duas vezes. Depois deitei-me. Vim-me várias vezes. Liguei-te a pedir para vires. Vieste.

Amo-te

Soube da morte do Ricardo naquela noite. Tinha saído para a festa de despedida de solteira da Ana, trajava um vestido azul acetinado. Alargava um pouco da cintura para baixo até ao joelho onde caía em duas rosas, também elas de cetim. Era lindo, sentia-me bonita, até ao sms. Tudo rodou à minha volta, um buraco deu lugar ao estômago, perdi-me do grupo, perdi o telemóvel.

Vi um bar que não conhecia, pedi uma tequila ao barman que retorquiu: quer um shot de tequila? Não, quero uma tequila. E traga outra sempre que o copo estiver vazio.

Entraste no bar, olhaste-me nos olhos, eu vi-te a dobrar. Perguntaste ao barman o que estava a beber e, apesar do ar consternado deste, ofereceste-me outra tequila. Virei-a num instante e corri para a casa de banho. Estavas à porta quando saí, pegaste-me no cabelo enquanto lavava a cara, deste-me o teu lenço para a secar, depois de me recompor perguntaste-me o nome. Fomos de braço dado para eu apanhar ar num passeio pela baixa de Lisboa. Mal falámos. Despediste-te sem pedir qualquer contacto. Ainda bem, queria chorar o Ricardo em vez de conhecer alguém. Passou o funeral, passou um pouco da dor, resolvi passar pelo bar. Ali estavas. Conversámos a noite inteira, os dias inteiros até àquele em que fomos morar juntos. Vinha-mo-nos em catadupa, todos os dias, até casarmos.

Depois, tivemos dois filhos, fomos felizes para sempre. Com as crianças passámos a vir-mo-nos de quando em vez.

Amo-te

Não tive hipótese, encantei-me por ti. Dei-te tudo, trouxe ao de cima tudo o que tinhas e nem sequer sabias, dei-te a família onde faltava a mulher. Ganhaste um amor próprio infinito, excessivo, que desequilibrou aquele que davas, deste cada vez menos, até acabar. Tanta falta te fiz, e do nada, deixei de fazer.

Jogaste um jogo mauzinho, mesquinho. No dia que bati com o carro foste ver o jogo de futebol, no dia da entrevista com aquela pessoa tão importante, esqueceste-te de perguntar como correu. Querias que fosse eu a acabar. Cobarde. Uma noite, pus-me em cima de ti e fiz-te vir três vezes em três tempos. Deixei-te de vez.

Amo-te

Fiquei imóvel a olhar para o quadro, o quadro de que Van Gogh disse ter sido o mais feio que pintou. Não sei quanto tempo estive ali dentro, do quadro, com as lâmpadas esborratadas de amarelo-torrado, a mesa de snooker mal dimensionada, os corpos sem vida por ali sentados. O vermelho que ali reina. Não sei quanto tempo estive ali dentro até um olhar observador, persistente, me fazer desviar do quadro. Cabelo negro, curto, roupa sóbria, um olhar profundo que me fez sentir nua. Voltei a olhar para o quadro, acercaste-te de mim. Partilhaste comigo o amor que se tem àquele quadro, à angústia da noite.

Devemos ter corrido todos os canais de Amesterdão, era de madrugada quando parámos. Convidaste-me para tomar o pequeno-almoço na tua house boat. Querias mostrar como a mesa no deck baloiça com a pequena ondulação da água, mas nada em cima dela cai ou parte. É magia, dizias. Agradeci uma e outra vez, mas não podia ficar. Argumentaste que já tinhas companhia para dormir, o teu grande amor esperava-te, eu tinha sorte em ficar no sofá. De tanto rir consenti, tomámos um pequeno-almoço ondulante, deste-me uma manta fofa para me deitar. Nery, o teu grande amor, um podengo preto, meio salsicha, há muito que te esperava no quarto. Ao final do dia meti-me com vocês na cama, o Nery saiu. Juntos éramos bombásticos, eras o grande amor da minha vida, o melhor amante.

Mudei-me para Amesterdão, mudámo-nos para uma house boat maior, adoptámos a Lady. A cadela, preta também, o Nery, nós… nós éramos todos absolutamente felizes. Até àquele jantar.

Fomos a casa de amigos e conhecemos o Anthony, artista plástico, giraço, culto, com um humor que me fez soltar gargalhadas a noite toda. Nunca te aproximaste de nós, não reparei na altura.

Já em casa, perguntaste tudo e mais alguma coisa sobre ele. Primeiro achei piada, depois assustei-me. Respondi a tudo o que sabia, mas foi nas perguntas para as quais não tive resposta que elevaste a voz, aproximaste-me de mim, chegaste a dar-me um encontrão e depois fez-se negro.

Acordei contigo a pôr-me compressas no olho inchado, já era dia. Pediste desculpas mil vezes, andavas stressado com o trabalho, foste um idiota que teve ciúmes de outro idiota à conversa com a mulher mais poderosa do mundo. Desculpa, desculpa, não volta a acontecer.

Fui em silêncio para a casa de banho, olhei o meu rosto, chorei, o meu íntimo disse para fugir, mas eu amava-te, foi só aquela vez. Fiquei, melhorei, viemo-nos o fim- de- semana inteiro.

Na 2ª feira saí para trabalhar, mas apanhei antes um táxi para o aeroporto. Fugi de ti, nunca mais me viste.

Quando Mísia enviou uma carta a Deus

Por

José d'Encarnação

1 de Setembro, 2024

Querido Deus

Não sei se te lembras de mim e de um episódio passado há muito tempo, no Colégio Liverpool no Porto. Com treze anos e depois de ler “Porque não sou Cristão” (tu sabes qual o autor), com a frontalidade que ainda hoje conservo, fui direita bater à porta do gabinete da Madre Directora comunicar-lhe pessoalmente que já não acreditava em Ti.

A seguir deitei fora a minha coleção de santinhos de que tanto gostava, suas nuvens trespassadas por feixes de luz celestial.

Interna desde os seis anos, fiquei mais só a partir desse dia. Uma solidão cósmica, sem nenhuma luz ao fundo do corredor. Visualizava-me como uma astronauta pendurada pelo cordão da cápsula espacial, com o negro infinito do espaço como edredon eterno.

Três anos mais tarde li “O Mito de Sísifo” e então aí é que ficou tudo estragado entre nós.

Hoje percebo que a função da ideia de Ti teria sido uma útil consolação para o vazio afectivo daqueles anos e dos seguintes. Mas nesse tempo eu ainda não possuía a sabedoria necessária para aceitar que a verdade não é o que mais interessa, e que a ideia de Ti não tem um valor fixo.

Não sabia que a tua morte pode ser um enorme vazio, sobretudo para uma agnóstica como eu.

Sou hoje uma agnóstica não praticante. Pago promessas na ilha japonesa de Enoshima, a BentenSan – ciumenta deusa das gueishas, dos artistas e jogadores – e trago sempre comigo um minúsculo Santo António (versão homeopática) que faz tudo o que lhe peço: só milagres muito pequeninos e sempre possíveis.

De facto, nunca me refiz do luto de Ti.

Por isso a voz desta carta é ainda a daquela aluna que não quis mentir por omissão. Por isso, esta é uma carta íntima só entre tu e eu, um textinho sem grandeza ou sombra literária, sem pretensões deontológicas. Nada de Heidegger, Levinas, Nietzsche ou Coleridge e a sua suspensão da incredulidade.

Querido Deus, tenho tantas perguntas a fazer-te! Algumas desde os treze anos, outras desde ontem.

É verdade que depois de criar o mundo, te foste embora não vendo assim o que fizeste?

Nunca viste os tsunamis que nos engolem, os fogos que nos abrasam, os ventos que nos estrelam contra coisas duras, e os raios que nos partem?

Nem as crianças em fase terminal nos hospitais morrendo devagar, com olhos febris como lagos cintilantes?

Porquê tiveste tanta imaginação para células doentes e vírus mutantes?

Não sabes nada da falta de compaixão da humanidade, da tortura, das violações, da crueldade entre nós? Do nosso sofrimento físico e moral? “Heavy furniture”, querido Deus…

Talvez as minhas perguntas te pareçam impertinentemente ingénuas, mas – qual Lilith – fiquei para sempre cristalizada no estádio de estarrecimento primário que me provocou e provoca o tipo de lugar em que nos puseste.

Dirás que só te falo de grandes catástrofes e da barbárie mais extrema. Que as flores são lindas, que as joaninhas têm design dos sixties, que os passarinhos cantam e que as crianças sorriem sem motivo. Sim, são excelentes argumentos aos quais sou sensível, mas não chegam para acalmar mil dúvidas (algumas bastante quotidianas), acumuladas desde o Colégio Liverpool.

És capaz de assistir a um documentário da National Geographic sem tapar os olhos quando o bebé antílope mais frágil, de pernas a tremelicar imenso, vai ser mesmo comido?

E a calçada portuguesa, não podias fazer de maneira que continuasse a ser “tãaao linda!” mas menos letal de modo a não enviar para a traumatologia os idosos com osteoporose? E já agora, que também se pudesse andar com sapatos de tacão sem o risco de partirmos a moleirinha?

Não achas que evitar a segunda parte de Bambi teria sido uma boa operação de marketing para a tua imagem?

Por favor Deus, diz que sim! Não podias inventar um nome mais poético para Ranholas?

Temos também o caso da estátua do Pessoa no Chiado – ele tão pouco sociável – numa exposição sem defesa, entregue aos turistas de Badajoz. Achas que ele merecia uma coisa assim?

E pela Tua Santa Saúde, não podias aconselhar o João Braga a decidir de uma vez por todas em que tom quer cantar?

Desculpa a irrelevância e a provocação de algumas questões mas como muito bem sabes, fizeste-me irresistivelmente imperfeita. Poderia continuar a importunar-te com a minha curiosidade, mas com que sentido perguntar ad aeternum?

Não sei se algum dia e de que maneira me responderás. … Nem sei se ainda quero as Tuas respostas. Era de facto mais fácil até aos treze anos quando estavas dentro de mim e não precisava de te escrever.

Lenta genuflexão,

Mísia

Ps: Ah, já me esquecia!

Obrigada pelos pinguins, cães salsichas, peixinhos da horta e tremoços.

Pela maravilhosa Celeste Rodrigues, Yoshitomo Nara e Mahler.

Obrigada pelas palavras “cogumelo e borboleta”. (Delete “fronha” please)

Obrigada pelo milagre das cerejeiras em flor e pelos barquinhos de papel.

Ten points por Veneza! Yess!

Sincera e eternamente agradecida pelo meu fantástico gato Vírgula!

(Escrito em 2017)

ERAM TRINTA TRISTES

Por

Redação

1 de Setembro, 2024

Experimentem dizer “trinta tristes” e irão acertar no número de manifestantes da direitalha nacionalista que se juntou em Lisboa, este fim-de-semana.

Foi uma tristeza de manifestação e só mesmo por isso damos notícia do falhanço. Eram mais polícias que manifestantes, talvez até mesmo mais jornalistas que manifestantes. E o pior foi o desprezo que as organizações anti-fascistas lhes dedicaram: nenhuma contra-manifestação, nenhum protesto, nada. Foi como se não tivesse acontecido, como se as mãezinhas desta direitalha tivessem abortado em devido tempo. Foi pena não o terem feito, os idiotas que pariram escusavam de ter passado por esta vergonha.

O propósito da manifestação era exigir o repatriamento forçado dos imigrantes que em Portugal asseguram serviços fundamentais para a sociedade portuguesa. Os manifestantes cobiçam os postos de trabalho ocupados pela imigração, seja na recolha de lixo, na serventia da construção civil, nas estufas da agricultura intensiva, na pesca do alto ou na distribuição de correio. Não importa se são ofícios mal remunerados, sujeitos a contratos de trabalho a termo fixo, os invejosos querem-nos para eles, até porque sabem que não podem almejar coisa melhor.

“Remigração é a solução” e “fechem as portas e as fronteiras” foram as palavras mais ouvidas pelos manifestantes que vestiam camisolas brancas, óculos de sol à André Ventura e empunhavam bandeiras com uma cruz, na tentativa de se parecerem com os cruzados do século XI que foram para o Médio Oriente fazer guerra e por lá morreram quase todos.

A iniciativa decorreu sem incidentes, se considerarmos que insultar jornalistas não é um incidente.

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