Um concerto musical para salvar bebés prematuros deixa de ser apenas um concerto, torna-se numa missão de vida. A Associação Guineense para a Qualidade de Vida (AGUIQUAV) decidiu meter mãos à empreitada de recuperar o serviço de neonatologia do Hospital Nacional Simão Mendes.
Trata-se de um velho hospital, que já era centenário quando a Guiné-Bissau se tornou independente. As carências são muitas, mas a neonatologia está na frente da fila.
Nasci em Dezembro de 1944. Recordo ter acompanhado muitas vezes minha mãe, em criança, a lojas determinadas, para comprar os alimentos que estavam racionados nesse pós-guerra. Nunca, porém, passámos fome, até porque, estrategicamente, a família estava inscrita em mais do que uma loja. Estudei em escolas salesianas e fui educado na religião católica.
De condição muito humilde, nunca meus pais se meteram na política. Havia, contudo, um certo ‘respeito’ (no sentido de ‘cautela’, ‘cuidado’) em relação a conversas sobre esse tema. O ‘comunismo’ era visto como algo de nefando e não admira que, aos 18 anos, ao escrever o livro Devagar, Coração!, eu tenha imaginado o rapto de jovens por um submarino russo, conto esse que foi, por isso, asperamente criticado por um amigo de esquerda.
Estudei na Faculdade de Letras de Lisboa de 1964 a 1971. Curso de História e Curso de Ciências Pedagógicas. Comecei, desde cedo, a escrever crónicas para o jornal Encontro, da Juventude Universitária Católica (dirigiu-o João Lobo Antunes e Pedro Roseta), e para o Tempo. Não hesitei em ser o ardina de ambos à entrada da Faculdade, mas, confesso, sentia sempre que estava a ser observado. Um dos contínuos, disseram-me logo, «era da PIDE», que eu tivesse cuidado. E tive.
Ingressei em 1964 no corpo redactorial do jornal A Nossa Terra; passei, em Outubro de 1967, para o Jornal da Costa do Sol, onde me mantive, com colaborações semanais, até à sua extinção, em Janeiro de 2010. Uma intensa actividade jornalística, boa parte, portanto, em tempo de censura e foi por essa via que eu mais senti o peso do regime. Era preciso recorrer a estratagemas para que os censores não nos cortassem o que queríamos dizer. Não era tanto escrever expressamente contra o Governo, era mais chamar a atenção para situações que, do ponto de vista social, deveriam ser sanadas.
Por exemplo: nasceu em 1965 o Teatro Experimental de Cascais. As peças eram vistas e revistas pelos inspectores da Censura; falas eram, por vezes, cortadas e houve mesmo algumas peças impedidas de ser levadas à cena. No jornal, nada disso se poderia dizer e mesmo as notas de crítica eram passadas a pente fino. O Teatro, a Imprensa, as Artes Plásticas poderiam ser – e eram! – veículos de consciencialização política. Guardávamos religiosamente as provas censuradas e temos pena de que, após o 25 de Abril, os arquivos do Jornal da Costa do Sol tenham sido ‘desviados’, ainda se não sabe por quem. Todo esse ‘manancial’ se perdeu.
Dei a esta minha crónica o título de estratagemas, porque essa era, sem dúvida, a nossa preocupação de jornalistas: escrever o que queríamos, sem que o censor compreendesse bem.
Recordo a estupefação que tivemos, um dia, quando a censura cortou o título – apenas o título! – da habitual rubrica do director, «Lengalenga». Era uma rubrica em que, em jeito de lamúria, de conversa fiada a que se não liga grande importância (isso significa ‘lengalenga’), João Martinho de Freitas, o director, ia verberando o que estava menos bem a nível local. Pois, nesse dia, o censor não cortou o texto, cortou apenas o título, de tal modo que houve que perguntar aos senhores da Comissão de Censura se a rubrica poderia continuar a ser assim designada – e pôde.
Jornal da Costa do Sol chegou a ser – juntamente com o Jornal do Fundão e o Comércio do Funchal, por exemplo – um dos periódicos obrigados a apresentar à Comissão de Censura as provas de página, a partir do momento em que passou a haver o ‘perigo’ de a redacção deixar em branco o espaço previamente programado para um artigo que fosse cortado!… Até as legendas das imagens careciam de minuciosa vistoria…
Dois episódios sempre me ocorrem desses tempos pré-Abril.
O primeiro, o súbito desaparecimento, sem deixar rasto, de um amigo. Assim sem mais nem menos. Soube-se depois que fora preso por, tendo ido ver, de passagem não em trabalho, uma manifestação de operários diante do Ministério do Trabalho, deixara cair inadvertidamente o seu cartão de jornalista.
O segundo foi a informação que o director da Escola Salesiana do Estoril (onde leccionei de 1968 a 1976) me deu, a propósito da inopinada desistência de um aluno: os pais não acharam bem que eu comentasse nas aulas As Aventuras de João Sem Medo, de José Gomes Ferreira, livro que, aliás, até fazia parte dos livros oficialmente recomendados. Para esses pais, eu era… ‘um perigoso comunista’!
Fiz tropa em 1970 e 1971, tendo passado à disponibilidade por, na sequência de uma agreste semana de campo, eu ter perdido a fala, felizmente recuperada após longo tratamento. Lograra adiamento para poder concluir o curso e diligenciei no sentido de ser chamado no turno em que pudesse vir a ser seleccionado para o Curso de Testadores dos Serviços Psicotécnicos do Exército. Mais um estratagema, como outros muitos de muitos jovens (e seus pais), na década de 60, para não terem de ir pegar em armas e combater no Ultramar.
Na verdade, se a causa imediata da revolução se prende com reivindicações dos oficiais milicianos, a ida dos jovens para a guerra era o espectro que, qual espada de Dâmocles, pairava sobre todos. O fim da guerra, proclamado logo no dia da Revolução, sagrou-se como o maior alívio!
Difícil é, hoje, a não ser para os anciãos como eu, compreender cabalmente o que significaram os anos 60 em Portugal. Fala-se da crise de Maio de 68 em França e das consequentes manifestações de estudantes em Portugal. Eu próprio, quando fui para o quartel em Mafra, onde se preparavam para a guerra os milicianos, logo senti esse pavor: estava bem presente no ar o castigo infligido aí aos estudantes da Academia de Coimbra que, em 69, se haviam manifestado contra o Regime; estavam bem patentes no quotidiano da caserna as instruções nocturnas com fogo real…
Diz-se, amiúde, que «a história se repete». É verdade. Os jornalistas, nas derradeiras semanas de 2023 e nestas iniciais de 2024, sentimos de novo na pele a sub-reptícia, mas real e muito mais insidiosa, língua viperina duma bem disfarçada censura, ao serviço dos mais insuspeitados desígnios…
Post-scriptum: Em edição bilingue (alemão-português), este texto foi também publicado, com leves alterações e sem imagens, em Portugal-Post (Correio Luso-Hanseático), de Hamburgo, nº 75, 04/2024, p. 45-47.
Antes de rumar a Lisboa, onde participa nas comemorações dos 50 anos do 25 de abril de 1974, o Presidente da Guiné-Bissau esteve no interior norte para o último dia de um festival cultural da etnia Manjaco.
Uma oportunidade para nos apercebermos da proximidade com o povo de um Presidente que tem vivido momentos de sobressalto político e que tem sido muito criticado, tanto em Bissau pela oposição como no estrangeiro, por quem observa à distância o que se passa na Guiné.
Em Lisboa, o Presidente da Guiné-Bissau junta-se aos presidentes e chefes de Estado de Angola, Moçambique, Cabo Verde, São Tomé e Príncipe e Timor-Leste.
A cave da Livraria Espaço, em Algés, em contagem decrescente para o seu 60º aniversário, recebeu esta segunda-feira o lançamento do livro Cadernos de Abril, Canções Revisitadas, uma obra em que o autor entrecruza canções emblemáticas do pré, durante e pós Revolução com memórias de infância e juventude, onde o Portugal dos lemas “orgulhosamente sós”, “pobrezinhos mas honrados” germinava uma revolta calada (e cada vez menos calada até 1974) contra um regime que já tinha passado de prazo e uma guerra colonial muito discutível à qual poucos escapavam.
Abriu o evento um amigo de infância do autor, de seu nome Matos. Não poupou elogios ao local do lançamento: “A livraria Espaço foi e é um importante projecto social”. Sobre a obra do seu amigo, desculpa-se com a suposta falta de toque académico: “são comentários que se originam na emoção de um leigo de literatura, por isso com certeza são tecnicamente imperfeitos, por isso, desculpem-me os especialistas, mas são comentários genuínos”.
“É um livro talentoso pelo seu conteúdo e forma. Para o conteúdo, o Luís foi muito original porque escolheu falar da sua história do 25 de Abril, partindo de canções e cantigas que o têm embalado”. Continuando, o orador frisou que “para a forma, ele escolheu uma escrita de vai e vem, entre as cantigas que escolheu, o contexto que pensou que as poderia ter enquadrado, e as estórias da sua vida, que associou à mensagem das cantigas. Estórias mais ou menos reais e ficcionadas, a tal revisitação que alude no título”.
Matos lembra que “escrever um livro é um reencontro do autor consigo mesmo, com aquilo que foi, é e deseja vir a ser. O livro é sempre o reflexo do seu autor mas deve estar muito para além dele, sendo uma forma de ver em conjunto com os outros”. Sobre os tempos que se vivem, alerta:
“Porém, escrever um livro hoje nos dias de hoje é também um desafio a um presente que está ameaçado pela preponderância de uma linguagem essencialmente visual pretendida na hora uma cultura do ‘aqui e agora’ a que alguém já chamou o ocorrentismo (da ocorrência), os tempos da memória a curto prazo, em que a História passa e não tem de se actualizar. Por isso, este é um livro corajoso”.
O amigo do autor definiu o estilo do livro como uma dramédia e recordou várias canções que constam do livro, num entrecruzar das tais estórias e histórias do antes, durante e depois da Revolução. Entre episódios da sua infância e juventude, testemunhos do Portugal de Salazar e Caetano, Luiz Robalo foi fazendo esse entrecruzar de realidades paralelas e canções de José Afonso, Sérgio Godinho, Adriano Correia de Oliveira, Chico Buarque de Holanda, entre outros, com natural destaque para a madrugada que Sophia de Mello Breyner esperava.
Sobre os tempos presentes, e à guisa de apelo para as gerações futuras, Luiz Rebelo frisa que “vivemos, nos 50 anos da democracia, um processo de aprendizagem contínuo; novos desafios estão sempre a acontecer, e só nos resta ser bons cavaleiros andantes, com Dulcineias no coração, lanças a rasgar o vento e os moinhos”. E prossegue: “temos ainda tanto para aprender! Que a liberdade responsável é inestimável. Que a empatia é uma ligação mais forte que a compaixão. Que o outro é o nosso reflexo ao espelho. E a cidadania é a melhor das honestidades. Que a soberba e as verdades absolutas são ácidos corrosivos”. Ainda sobre as utopias que não se realizaram porque jamais se realizam, denuncia a sempiterna sub-valorização da cultura, “porque o povo quer é foguetes e gaitadas, porque não sabe, porque não aprendeu, porque não se investiu a cultivar o gosto, a educar o pensamento, a alimentar o espírito crítico”, denuncia este assumido pessimista.
“Vivem-se de novo dias estranhos, escuros e desconfortáveis. Voltou o grasnar dos corvos perfilados na tribuna. Parece que falta cumprir Abril. Mas as flores mais resilientes do que nós persistem em desabrochar, lembrando-nos que a vida, para ser plena, deve ser pintada de todas as cores”, terminou o autor.
A mãe da Maria era muito dinâmica, sempre para cá e para lá, nos seus negócios de roupa, profissão que abraçou desde sempre.
Havia ainda o café da Maria e do marido que, sem ninguém a autorizar,se punha a gerir. Mandar, baralhar e distribuir era tudo natural nela. Queria saber tudo, era impossível estar quieta.
Mulher viajada, bastava-lhe rodar com o indicador o globo terrestre, parava-o, acendia-lhe a luz e partia sem malas para aquele pontinho do planeta. Voltava, isso sim, cheia de bagagem com pedaços do mundo que largou para partilhar com todos.
Era uma fervorosa amante de música contemporânea. Acreditava que um músico/banda se revela ao vivo e tirou as teimas indo a concertos, uns atrás dos outros com a filha.
“Santana, Chico Buarque, James Brown… fomos a todos, pulámos e cantámos até ficarmos roucas! Ali na multidão, éramos companheiras, fora dela também”, recorda Maria.
Nunca me ligou muito até àquela tarde na mesa redonda do café. Falou das ganadarias e dos muitos amigos que tinha no meio, conheceu o prazer de ver os toiros e touros correr no prado. Sentava-se na mesa de madeira comprida, cheia de gente, os caçadores já tinham voltado, era a hora do convívio.
Falava com entusiasmo, revivia com deleite as intermináveis tardes. Fui atrás dela e acabámos a beber um copo de vinho tinto, outro de branco, ribatejanos, pois claro. Estávamos no Colete Encarnado, três dias de festa rija!
Voltando à mesa redonda do café, lá estava o marido da Maria que não é nenhuma flor que se cheire, um sapo que nunca se transformou em príncipe.
A mãe da Maria engoliu muitas vezes o sapo, mais do que deveria, mas que remédio. Todos nós o engolíamos, gostávamos da Maria, era o preço a pagar para estarmos com ela.
Um dia, finalmente, a Maria deixou de engolir sapos. Foi doloroso, passou um mau bocado. Perdeu o sono, a fome, não as lágrimas, essas foram intermináveis. Até ao dia em que crashou. Tinha de acontecer, era o princípio do fim da saparia.
Eu e a mãe levamo-la para o centro de saúde e aguardamos cá fora. Só aí descobriu que nunca engoli muitos sapos, e muito menos gostava do sapo. “Aquela pele viscosa e verde agoniava-me”, disse e repeti ao ver a admiração na sua cara.
Sapo para aqui, sapo para ali, rók rók para a frente, rók rók para trás e eis que começam a cair sapos do céu. Imensos! Protegemo-nos debaixo da beira do telhado e era vê-los cair e estatelarem-se no chão no seu crók final. Ploff! A saparia rebentou, sapo a sapo, à nossa frente. Sapa nisso!
Foi aí que começou uma ténue amizade que teve muita coisa boa sim, mas percalços também. Nenhuma gosta de engolir sapos e, às vezes, confrontávamo-nos, nada que fizesse mossa, era até bom sinal. Secretamente pensava que também sou uma rainha e duas rainhas juntas entram em choque. É isso! Humm, nop.. É tudo culpa do meu mau feitio, isso sim!
Poucos anos depois, a mãe da Maria ficou semi-acamada, uma máquina por perto, o corpo debilitado, sugado pela doença. Mas nada a impedia de dar instruções, fazer pedidos sucessivos à filha e ao neto, os seus cuidadores. Refilava, perguntava, queria estar a par de tudo. Que nem uma rainha, pois claro!
A mãe da Maria morreu. Disse na ultima visita dos filhos ao hospital que queria descansar. Eles saíram e ela descansou. Era como se tivesse marcado a hora da despedida, há muito que tinha escolhido a música.
A Maria falou sobre a mãe e aguentou as lágrimas, até não conseguir mais. Era por ela que ali estava, para ela.
O neto ligou a coluna, ele entrou e arrebatou todos. A sua música mais conhecida, com mais substrato, tão bonita, ecoou pela sala como se num concerto estivéssemos. Mesmo na sua morte, em jeito de celebração da vida, a mãe da Maria conseguiu ter a última palavra.
Cheque-mate da Rainha!
And now, the end is near And so I face the final curtain My friends, I'll say it clear I'll state my case of which I'm certain I've lived a life that's full I traveled each and every highway But more, much more than this I did it my way Regrets, I've had a few But then again, too few to mention I did what I had to do And saw it through without exemption I planned each chartered course Each careful step along the byway But more, much more than this I did it my way Yes, there were times, I'm sure you knew When I bit off more than I could chew But through it all, when there was doubt I ate it up and spit it out I faced it all and I stood tall And did it my way I've loved, laughed and cried I've had my fill, my share of losing And now, as tears subside I find it all so amusing To think I did all that And may I say, not in a shy way Oh no, no, not me I did it my way For what is a man, what has he got If not himself then he has not To say all the things he truly feels And not the words of one who kneels The record shows, I took the blows But I did it my way
Nos últimos quatro anos envolvi-me profundamente na crítica à gestão da pandemia e procurei perceber, dentro das minhas limitações, onde começou a distorção científica que permitiu esta escalada de acontecimentos. Uma das conclusões a que cheguei começa num conceito básico a todo o tema: Saúde.
A “Saúde Global” ou “One Health” é um slogan associado aos objetivos societários da OMS, que tem tido como principal figura de defesa, se não mesmo o grande promotor, o multimilionário da tecnologia Bill Gates, um dos homens mais ricos do mundo. A ideia em si mesma parece destituída de mácula: que mal há em defender a saúde a nível global?
O capitalismo caritativo ou a filantropia capitalista, como lhe queiramos chamar, padece do problema inerente ao próprio conceito: busca o lucro. Introduzir a caridade ou filantropia nas lógicas de mercado é envolvê-la na selva de competição que tem, obrigatoriamente, de produzir resultados. Herdeira das lógicas económicas neo-liberais, esta filantropia é flexível, reinventa-se constantemente e pensa a curto prazo. Noutras palavras, pensa a nível do “produto” a vender e não olha a meios às campanhas de marketing necessárias para ter retorno.
O Bill Gates é o mais proeminente no catálogo de multimilionários da tecnologia que tentam lavar a imagem com boas obras. A estratégia é tão velha como o tempo, basta lembrar o que o narcotraficante Pablo Escobar também fez na sua época a nível “filantrópico”, mas talvez nunca como hoje se tenha gasto tanto dinheiro nela. Tal quantidade de investimento a circular tem impactos inevitáveis na sociedade, sobretudo numa época em que a política se tornou dependente da economia. Mas Bill Gates e os seus não são políticos – apesar da sua ação ser largamente política – são empresários.
“Saúde” vem do latim salus, referindo-se à época à integridade anátomo-funcional dos organismos vivos. Daqui surge a derivação salvus, mais voltado para a superação de ameaça à integridade física dos sujeitos. Salus, por seu lado, derivará do grego holos, que implica a “totalidade” e encontra-se na origem do termo holismo. De uma forma geral ter “saúde” advém de uma noção arcaica de ser inteiro, sendo entendida hoje na medicina como “bem estar”.
Ter saúde, portanto, é diferente de estar vivo. A médica psiquiatra norte-americana Anna Lembke, autora de Drug Dealer M.D., constata como a crise de opióides nos EUA teve origem no aumento do sucesso das cirurgias médicas. Os pacientes começaram a sobreviver mais graças aos avanços tecnológicos, mas aumentou também a dor crónica, efeito secundário de muitas destas intervenções. Compadecidos com o sofrimento dos doentes, os médicos tornaram-se alvos fáceis de empresas farmacêuticas, como a Purdue Pharma, e a sua gama de vendedores treinados nas técnicas do marketing agressivo, para receitar medicamentos novos para a dor, cuja composição, veio-se a concluir, não era muito distante da heroína. O vício, que estaria em princípio aglutinado nos doentes terminais, rapidamente se espalhou pela América, assim começou o receituário indiscriminado destes fármacos para qualquer tipo de dor (a este respeito, recomendo O Império da Dor, do jornalista Patrick Radden Keefe).
No seu livro Cérebro de Escassez, o jornalista Michael Easter acaba a concluir que a distância que separa o stress pós-traumático, que pode destruir mentalmente as pessoas na depressão, e a consciência traumática é ténue. Mas precisamos de viver determinado tipo de experiências para ganhar consciência sobre o mundo e sobre nós próprios para, deste modo, evoluirmos de algum modo na nossa humanidade. Mas como fazê-lo num mundo que tudo faz para suprimir o sofrimento, gerando, num estranho paradoxo, ainda mais estados de depressão?
Autores como o médico Jean-David Zeiton, doutorado em epidemiologia clínica, (autor de O Suicídio da Espécie) têm alertado como o crescimento económico e progresso tecnológico trazem inevitáveis efeitos secundários, com novos e complexos problemas de saúde pública. Resta a questão: o que fazer? Será que as mesmas indústrias capitalistas que sugam a vida às pessoas, podem arranjar soluções para os problemas por elas criados?
O documentário da Netflix, de 2020, Inside Bill’s Brain, é uma interessante exposição à filantropia de Bill Gates, um destes capitalistas. Logo no primeiro episódio somos apresentados ao seu projeto de sanitas com compostagem interna, uma forma de combater a falta de saneamento em países que cresceram demasiado sem infraestruturas sanitárias, em particular em África, conduzindo à propagação de doenças. Gates identificou o problema e investiu milhões na busca de uma solução. “Brutal!” – pensamos de imediato – “alguém com recursos a ajudar a encontrar soluções”.
À medida que o episódio avança, num sentimento desconfortável que acaba a marcar o visionamento deste documentário cor-de-rosa, o entusiasmo acaba a transformar-se em ceticismo. Gates investiu milhões nestas sanitas, que depois transformou em projetos de sanitários públicos. Mas, poucos as usam. “Esta gente é burra?!” – indagamos – “não percebem os benefícios na saúde pública desta solução super criativa?!”.
Na tentativa de perceber qual o problema num determinado país africano, entra Melinda Gates. A resposta sobre o relativo falhanço deste projeto é a marca da Fundação Gates: o país em causa tem uma elevada taxa de violações e as mulheres, em particular, não usavam as sanitas públicas com medo de ser violadas.
O livro O problema Bill Gates, do jornalista de investigação Tim Schwab, é uma listagem sucessiva deste tipo de situações caricatas, em que as soluções encontradas negligenciam completamente o lado humano do consumidor. Gates gasta milhares de milhões em África, mas gasta muito mais em lobby político no Congresso dos EUA. A sua filantropia possui objetivos definidos, em grande medida moldados por uma ideologia voltada para soluções tecnológicas e não para a resolução estrutural de problemas. Apesar de ter captado ao longo dos anos especialistas nas mais diversas áreas de saúde pública, com larga experiência no terreno em países africanos, como Hans Rosling, autor de Factualidade, ou jornalistas e/ou ativistas que dedicaram a vida a mostrar os impactos do homem na natureza, como David Attenborough, a grande voz da BBC Vida Selvagem, Gates tem-se apropriado sobretudo dos seus discursos e narrativas. O objetivo continua a ser, como sempre foi, vender produtos tecnológicos.
A apropriação do discurso da esquerda para legitimar objetivos capitalistas é uma estratégia típica da extrama-direita, como se pode constatar ao longo de As Origens do Totalitarismo, da filósofa judia Hannah Arendt. Mussolini e Hitler fizeram-no, apropriando-se do discurso socialista em torno do trabalho para ganhar espaço entre o eleitorado descontente com as soluções do comunismo. Conseguir que instituição públicas financiem projetos com objetivos direcionados e, em grande medida, privados, não anda muito longe do corporativismo fascista.
A mesma Hannah Arendt argumenta que as grandes guerras surgiram de uma aliança improvável entre a elite e a ralé (vulgo populistas), ambas atraídas por um desejo de destruir o mundo existente em prol de um novo, moldado pelos grandes projetos tecnológicos da época. O que os distinguia era a exposição: a elite trabalhava na sombra, a ralé queria palco.
O crescimento do populismo conservador é, pois, apenas a versão espalhafatosa e popular do que já sucede no topo da hierarquia social, procurando-se imitar, e frequentemente exacerbando, os vícios já instalados, como documenta o analista político Giuliano da Empoli, autor de Os Engenheiros do Caos. Embora se ataquem os populistas pela ignorância, o facto é que estes são frequentemente estrategas geniais, que conseguem captar as tendências conjunturais, distorcendo-as à sensibilidade das camadas populares. Mas pensar excessivamente a longo prazo, negligenciando o homem do presente em prol de um hipotético homem do futuro, não é diferente do pensamento populista de curto prazo. São extremos.
O que é, então, a Saúde Global? A Saúde Global é um slogan corporativista, cujo propósito é vender tecnologia embebida em marketing de esquerda, vulgo “progresso”. As aproximações de Gates à China, e de Sillicon Valey de forma geral, são disso prova, como constata O Capitalismo de Vigilância, da socióloga Shoshana Zuboff. A “saúde”, tradicionalmente voltada para a prevenção e a saúde primária, aliás uma das grandes conquistas do 25 de abril de 1974, acaba transformada em produtos. Ter saúde implica ter dinheiro para comprar engenhocas, mesmo que não funcionem como prometeu o fabricador. Que se lixe o exercício físico, a alimentação saudável, a exposição à natureza e aos seus patogénios que fortalecem o sistema imunitário, as análises regulares, ou os tratamentos, vacinais ou não, com provas dadas na prevenção de doenças graves e marcadamente seguros.
A extrema-direita está a crescer em todo o mundo? Está! E começou bem lá em cima, não cá em baixo. As massas com frequência copiam as elites antes de tomarem consciência sobre o impacto dos seus desvarios em si próprias, conforme constata a análise histórica de Daron Acemoglu e Simon Johnson, em Poder e Progresso – a nossa luta milenar pela tecnologia e prosperidade.
Penso, em linha com o ativista e antigo espião Edward Snowden, que isto de algum modo começou com o crescimento da vigilância. Os ataques terroristas às Torres Gémeas a 11 de setembro de 2001 marcaram um ponto de viragem militarista no complexo industrial militar dos EUA, que colocaram milhões em projetos diversificados para combater inimigos invisíveis. Tal permitiu o impulso da Inteligência Artificial e da tecnologia genética, as quais tiveram ambas saltos de desenvolvimento na mesma época, como se pode ler em O Código da Vida – Jennifer Doudna – A edição genética e o futuro da espécie humana, do autor Walter Isaacson. Mas em que mãos e com que prioridades se desenvolvem estas tecnologias?
O Tratado Pandémico e as Emendas ao Regulamento Sanitário Internacional são um pequeno passo burocrático num mundo que está a caminhar a passos largos para novas versões do Holocausto judaico, imerso na criação de sucessivas indústrias que acham que a Ética ou o mero consentimento informado são empecilhos ao progresso social. Entretanto vamo-nos distraindo com guerras, reais ou imaginárias, há muito prometidas mas com uma aparente surpresa para a comunicação social, que rapidamente toma parte de um dos lados – em teoria o mundo livre – sem questionar os pressupostos.
Onde fica a nossa humanidade?
Sim, o nazi-fascismo voltou. Têm a certeza que sabem identificá-lo?
Artigo em co-autoria com com L.H.Fernandes
Em O ato criativo, o autor apresenta uma série de experiências sobre o processo de criação em geral. Identifica as suas fases, os principais obstáculos, como a falta de inspiração e de motivação, e apresenta um conjunto de estratégias adotadas, tanto pelo próprio, como por outras personalidades, tais como John Lennon, Albert Einstein, entre outros.
Uma das particularidades deste livro, que é um autêntico manual, prende-se com o facto de partilhar uma filosofia de vida que tem uma dimensão espiritual, por vezes com laivos de misticismo – aspeto que poderá não corresponder às expectativas de alguns leitores, mas que é sem dúvida um dos pontos fortes da obra.
Segundo o autor, por exemplo, é preferível apreciar a luz do sol, ao acordar, antes de olhar para a luz do telemóvel; fazer exercício físico, meditar, e até tomar banhos de água fria. O objetivo é criar uma rotina de trabalho eficaz e de acordo com o gosto de cada um.
A ideia de espiritualidade, que em grande parte podemos associar ao budismo, aparece na obra em oposição ao culto da racionalidade: Rubin entende que não é necessário compreender a fundo as coisas para acreditar nelas. Além disso, na sua opinião, a racionalidade coloca muitas vezes as pessoas em becos sem saída, ao contrário da espiritualidade, que é ilimitada e leva à auto-superação.
Outro aspeto interessante é a própria definição de criatividade, que surge aqui não como um privilégio ou um exclusivo de grandes artistas, mas como uma característica comum a todos os seres humanos e à própria natureza. Criar é produzir ou gerar. “Pode ser uma conversa, a solução para um problema, uma mensagem que se envia a um amigo, a mudança de disposição dos móveis de uma qualquer divisão, a escolha de um novo caminho no regresso a casa, para assim evitar o trânsito” (p. 15).
Em relação à produção em si, quando se fala de uma música, de um texto ou de qualquer outra coisa, o processo é visto como uma onda, que se surfa ou não. Não importa se é hora de jantar ou de ir beber café com os amigos, para um profissional como Rick Rubin ou John Lennon, quando a inspiração chega, aproveita-se até ao fim.
Outro aspeto atrativo do livro é a sua linguagem: bastante acessível e com uma caraterística fundamental nos dias de hoje: o texto divide-se em pequenos capítulos ou rubricas temáticas de duas ou três páginas – que permitem uma leitura descontínua, agradável e sem pressões. Basicamente, é um livro para se ir lendo e que está, de facto, adaptado ao ritmo acelerado dos dias de hoje.
Este é sem dúvida um dos melhores livros de 2023.
Apareceste assim, do nada, Olá, sou a Bruna, e aqueles olhos negros, profundos, intensos, lá ao fundo a chave da eternidade, ainda hoje me acompanham. Os meus olhos pararam nos teus.
Como escreveu Joaquim Pessoa:
Os meus olhos param. Nos olhos de Isa. (...) Nos olhos de Isa a manhã explode num inferno de estrelas, Num clarão de silêncio, em estilhaços de rosas, pétalas de sombra. Nos olhos de Isa os poetas vagueiam num bosque de mel Onde as abelhas constroem a tarde Desesperadamente. Nos olhos de Isa ninguém repara na minha solidão.
A Bruna nasceu nas margens da doçura e da ternura. Uma mulher cuja presença me fazia sentir junto ao rio, no Verão, muito para além dos jogos eróticos dos campos de milho, quase de certeza a chegar ao Souto do Rio.
Descobrimos o corpo nú um do outro, o dela mais desenvolvido, os seios suculentos, frutos que eu colhi ao sol e à chuva e muitas vezes com a cumplicidade da luz da Lua.
Por aqueles dias aprendi que a minha língua era quente, que as línguas eram quentes e que por instantes deixávamos de escutar os pássaros que vigiavam o nosso amor.
O meu cabelo era bonito, comprido, com caracóis, (as mulheres sempre gostaram do meu cabelo) e tu Bruna, agarravas nele e puxavas e chamavas-me safado.
Arrancaste-me muitos cabelos mas não doía nem te doía a ti quando tentavas libertar-te e arrastares-te de costas por não poderes mais até que exaustos, ficávamos nos braços um do outro.
Fizémos juras de amor eterno, um pacto de sangue, passámos uma noite ao luar de mãos dadas mas naquele verão não apareceste.
Percorri todos os nossos caminhos, encontrei paus e pedras e seixos, falei com os pássaros e com os peixes e com duas lontras nossas amigas mas não te encontrei.
Andei pelas margens do rio, perguntei às lavadeiras e aos pescadores, bati o rio com o Noronha e com o João Pina, de noite andei com o Zé Augusto na bateira e um petromax mas também não te encontrei. Nunca mais te encontrei. Perdi-te para sempre.
Dizem que são os amores de Verão mas não pode ser verdade porque não estamos no Verão e continuo à tua espera.
Por estes dias, sei, que irei passar num sítio qualquer, numa rua, numa loja, num jardim, talvez vá de propósito ao Poço do Conde agora neste Verão e assim, do nada, Olá, sou a Bruna!
Chama-me safado.
O autor escreve segundo o antigo Acordo Ortográfico
O PS corre atrás do prejuízo, depois de ter perdido eleições para a Aliança Democrática (AD). Expõe a trapalhada do choque fiscal prometido por Montenegro que, afinal, não passa de uma farsa para beneficiar grandes empresas e os mais ricos.
Mas se a proposta da AD engloba a grande redução fiscal decidida pelo anterior Governo, as pessoas não têm nada a perder. Esse é o problema do PS, que as pessoas esqueçam as boas decisões de António Costa.
A AD ganhou as ultimas eleições de 10 de março tendo por base um conjunto de promessas difíceis de concretizar. Já no passado, Pedro Passos Coelho mentiu em toda a linha, com promessas que nunca cumpriu. Pelo contrário, agravou de forma substancial o nível de vida de muitos portugueses, desculpando-se com erros terceiros.
O governo tomou posse há escassas duas semanas e já mostrou que as promessas feitas na campanha eleitoral são em boa parte um logro. Tudo vendido e bem embrulhado a uma boa parte do eleitorado, em especial a classe média, mais fustigada pelo IRS, sempre disposta a aceitar genuinamente estes pactos com as elites económicas, como se alguma vez elas estivessem preocupadas com quem vive apenas e só do seu salário.
A situação agudizou-se esta semana, quando o país finalmente percebeu que o prometido “choque fiscal” não passou, afinal, de uma artimanha eleitoralista sem real expressão ao nível da descida do IRS, em face do que já está em vigor para 2024, pela mão de Fernando Medina.
Mas convenhamos esta artimanha não termina aqui. Promete novos embustes.
O programa da AD tem na sua agenda um alivio fiscal para os contribuintes, no valor de 3 000 milhões de euros, durante toda a legislatura. Esta semana, num debate sobre o assunto, o deputado Almiro Monteiro, eleito pelo PSD e membro da Comissão Parlamentar de Orçamento, Economia e Finanças Públicas, instado a pronunciar-se sobre esta dúvida nos números apresentados pela AD no seu programa, afirmava que os valores do alivio fiscal feito pelo anterior governo de António Costa, no montante de 1350 milhões de euros, já estariam incorporados neste valor. Ou seja, quase metade do alivio fiscal da AD para toda a legislatura, devem-se a um governo que já não o é.
Luís Montenegro confrontado com esta posição do seu deputado, escusou-se a confirmar a veracidade da afirmação. Por que razão? Era assim tão difícil esclarecer?
Este governo vai procurar viver sempre na ambiguidade, escondendo as suas reais intenções, pois sabe que elas dificilmente serão bem aceites por uma boa parte do eleitorado, enquanto os jornalistas não forçarem respostas claras, eu diria até provocatórias, para obrigarem o primeiro-ministro e os ministros, em especial o das Finanças, a desmentirem e serem mais claros e concisos.
Todos os partidos fazem promessas nas campanhas eleitorais, as quais nem sempre correspondem depois na prática, àquilo que foi interiorizado pelo eleitorado. Mas números são números. E tentar contorná-los é tarefa inglória.
Fica a mentira, para registo.
