ECOS ROMANOS N’A RELÍQUIA

Como já aqui houve oportunidade de referir em O Safado, chegado a Jerusalém, Teodorico Raposo, o protagonista do romance A Relíquia, de Eça de Queiroz, retrocede de repente 1800 anos e passa a viver no tempo de Cristo, numa Judeia que o romancista não hesitou em povoar de ambientes e de pessoas contemporâneas dos dias da Paixão, nesse mundo cosmopolita em que se acotovelavam judeus e romanos, pois que o território fora transformado em província romana.

Não será, pois, estranho que eu me haja interessado, de modo especial, por aquelas passagens que poderiam denunciar os conhecimentos de Eça. Parte-se do princípio de que, se algo do que escreve deriva do que viu aquando por essas paragens andou, outra parte o terá colhido em livros e, por isso, desperta sempre curiosidade saber o que das ‘coisas’ da Antiguidade teria a tradição trazido a esses finais do século XIX.

Uma estalagem

Chamou-me, por exemplo, a atenção esta referência a uma estalagem:

“Compreendi que era uma antiga estalagem à beira de uma antiga estrada. Por baixo da cegonha, encimando a porta estreita e erriçada de pregos, brilhava em negro, numa lápide branca, a tabuleta latina – «Ad Gruem majorem»: e ao lado, enchendo parte da fachada, desenrolava-se uma inscrição rudemente entalhada na pedra, que eu decifrei a custo, e em que Apolo prometia a saúde ao hóspede, e Septimanus, o hospedeiro, lhe garantia risonha acolhida, o banho reparador, vinho forte da Campânia, frescos paletes de Engadi e «todas as comodidades à maneira de Roma»”.

Epigrafista, como me prezo de ser, interessou-me logo a história da inscrição. Se o Eça estaria dentro do assunto. E, confesso, surgiu-me logo a ideia de vir a tentar saber que tipo de inscrição poderia existir à entrada duma mansio ou duma statio, que eram os nomes dados às hospedarias (digamos assim) postadas ao longo das vias. A mansio – donde veio a palavra ‘mansão’ – era mais completa, passível de fornecer os cómodos que a pretensa inscrição ‘a custo’ decifrada por Teoodorico Raposo prometia: boa cama e boa mesa. A statio – donde veio a palavra ‘estação’ – era mais para muda de cavalos, paragem curta.

Certamente o estalajadeiro teria preferido invocar Mercúrio, o deus dos viajantes, protector contra os assaltantes de estrada. Apolo era, porém, o deus das Artes, da Poesia – e não ficaria também mal pedir a sua proteção.

O nome atribuído ao hospedeiro colheu-o, decerto, Eça na antiga tradição que faz remontar ao tempo dos Romanos a grande tradição gastronómica de Lyon, em França. Centro de numerosas regiões produtoras, nomeadamente de muito bons vinhos, a cidade poderia ter nascido em redor da estalagem dum cozinheiro famoso, que dava precisamente pelo nome de Septimanus. Eça deve ter lido algo a esse respeito. Já próximo de nós, essa ‘memória’ de Septimanus viria a ser retomada por Félix Benoit, no seu livro Lyon Secret (2004, p. 84), uma obra onde a história se casa com a fantasia ou não fora o seu autor dotado de excentricidade, pois – escritor, humorista e crítico gastronómico – criou a Ordem do Prego e o Grande Colégio da Patafísica («doutrina paródica que se propõe a examinar fenómenos imaginários»).

Sucede, porém, que tem essa tradição um fundamento histórico irrecusável, que inclusive explica os dizeres pensados por Eça para a placa de boas vindas na estalagem do cozinheiro de Jerusalém.

Ora leia-se o que está numa inscrição romana autêntica, em verso, datável do século II da nossa era e que, encontrada em Lyon, se conhece desde o século XVII. Dá-se a tradução do latim para português:

Mercúrio aqui lucro promete. Apolo, a saúde. Septumano, a hospedagem com refeição. Quem vier melhor ficará depois. Olá, hóspede! Onde estiveres, experimenta!

Que se poderia querer de melhor? A placa epigrafada, destinada a figurar no lintel da porta de entrada da estalagem (do xenodóquio, para usarmos um termo erudito…) e que, pela sua singularidade, decerto rapidamente foi conhecida! Porventura dela soube Eça de Queiroz através de eventual leitura de obras – como «A História da Cidade de Lyon», de Jean-Baptiste Monfalcon, publicada em 1847 – em que lhe foi feita referência.

Seja, pois, esta mais uma achega para melhor se ajuizar da erudição de Eça e do modo sábio como adapta às suas histórias os dados que vai colhendo.