Veio aquela angústia que me esmaga porque deixo, vai daí decidi matar um desejo. Comer grão com atum, cebola picada, ovos cozidos às rodelas gordas, azeite, vinagre, coentros, uma pitada de sal outra de pimenta. Fui às compras e fiz a coisa em três tempos. É simples, português, tão bom.
Acampada no sofá, comi uma pratada com um tinto alentejano a preço de crise mas numa garrafa bonita. Senti-me esmagadoramente sozinha.
Tinha ligado a três, por três motivos diferentes, nenhum respondeu. Eis então que vejo um convite na net de um outro. O giraço que mora perto do trabalho e anda de mota. Era arriscado, podia ter de vir tarde, sem ele, não sabia se teria dinheiro para regressar quando me apetecesse. Não gosto de depender dos outros. Amigo não empata amigo. A falta de um capacete deu a saída por encerrada.
Entretanto o outro, o da velha guarda, insistiu num café. Ok, aparece. Pelo meio o punk surf, já meio embriagado, telefonou e mandou sms. Muitos. No meio de tudo isto, liga o magricelas. “Está tudo bem, já encontrei as fotos”, digo já deitada no sofá. Novo sms do da velha guarda: “houve um acidente, estou atrasado”. “Não venhas, já é tarde, estou com sono!” Novo sms do punk surf… Ignoro-o, ponho-me a ver as notícias na tv que vão ficando mais pequeninas à medida que as pestanas descem.
Quase, quase que adormeço quando sinto… assim, emergente, de repente! Corro até à casa de banho, ajoelho-me na sanita e por pouco não morro. Desce-me a tensão, transpiro, fico com o estômago oco. Oiço a campainha da porta, muito muito lá ao fundo, mas a minha única ambição é chegar à cama. Adormeço por exaustão. Acordo às quatro da manhã, como se fossem oito. Tenho fome. Como o resto do grão, sabe-se lá porquê. Só consigo voltar a adormecer de manhã.
Acordo a meio da tarde, debilitada e dorida. Uma paragem de digestão não é pêra doce. Vejo os sms. Muitos do punk surf, outro do da velha guarda a dizer que estava à porta. Voltei para dentro da manta. Tanto grão, tanto homem, tanta fome e acabei prostrada numa sanita…
