Teria Henrique regressado à sua terra natal? Teria completado, antes de Juan Sebastián Elcano, a primeira circum-navegação do globo? Não sabemos.

O historiador John Sailors considera essa hipótese plausível, embora impossível de comprovar. O que se pode afirmar com segurança é que Henrique realizou aquilo que Sailors designa como uma “circum-navegação linguística”: regressou a um espaço onde a sua língua materna era compreendida e falada.

Ao longo dos séculos, a sua história foi apropriada por diferentes tradições culturais. Na Malásia, o romance histórico Panglima Awang, de Harun Aminurrashid, transformou-o num herói nacional e num símbolo da resistência ao colonialismo europeu. Nas Filipinas, vários autores reivindicaram a sua origem filipina. Na Indonésia, a sua figura também integra debates sobre identidade e memória regional.

Mais recentemente, o artista malaio Ahmad Fuad Osman recuperou Henrique através do projeto Enrique de Malacca Memorial Project, apresentado na Bienal de Singapura e posteriormente na Galeria Nacional de Arte da Malásia. Misturando documentos históricos, artefactos, escultura e vídeo, Osman criou um espaço de reflexão sobre aquilo que os arquivos silenciam.

Talvez nunca saibamos se foi efetivamente o primeiro homem a circum-navegar o mundo. Mas sabemos que foi uma testemunha privilegiada do nascimento da globalização moderna, um mediador entre civilizações e um dos protagonistas invisíveis da grande aventura marítima do século XVI.

A sua história recorda-nos que o passado não pertence apenas aos vencedores. Pertence também aos esquecidos, aos silenciados e àqueles cuja voz nunca chegou aos arquivos.

Foi precisamente nesse espaço de silêncio deixado pela História que nasceu A História de Panglima, o Escravo de Magalhães. Foi a ausência de Henrique – da sua voz, dos seus pensamentos e do seu destino – que despertou a minha imaginação de escritora.

Este pequeno livro é, acima de tudo, uma homenagem a Henrique de Malaca e uma tentativa de lhe devolver humanidade. É também uma forma de recordar que, por detrás das grandes epopeias, existem vidas que a memória oficial escolheu não preservar.

O conteúdo O ESCRAVO DE MAGALHÃES QUE A HISTÓRIA ESQUECEU aparece primeiro em Duas Linhas.

Nado e criado em Coimbra – onde, de resto, sempre tem vivido – o Professor Jorge de Alarcão nutre pela sua cidade amor incondicional, consubstanciado, por exemplo, na vontade, amiúde declarada, de ver, um dia, escrita sobre ela uma monografia tão monumental quanto as sempre célebres ‘escadas monumentais’ de acesso à cidade universitária.

Tem-na estudado aos poucos, essa história, em publicações pontuais, mas sempre na mira de que haja equipa disposta a lançar ombros ao vasto empreendimento, não isento de dificuldades, bem se sabe,

Desta feita, o historiador escolheu o tempo em que, em Coimbra, viveram três vultos da nossa literatura: Antero de Quental, Eça de Queiroz e Teófilo Braga, ou seja, de 1856 a 1867: Coimbra no Tempo de Antero, Eça e Teófilo Braga, Coimbra, Lápis de Memórias,  2026.

Escreve, na Apresentação, que se trata de um «período em que a encantada e quase fantástica Coimbra viveu numa grande actividade» (pág. 10).

Não resisto, portanto, a referir-me a uma passagem da descrição que Lady Jackson faz da sua chegada à estação de Coimbra, em 1873, livro que Camilo Castelo Branco traduzirá (A Formosa Lusitânia, Porto: Livraria Portuense, 1977).

Explica a Lady que, não havendo carregadores, as bagagens eram postas sobre um balcão «com uma corja de garotos atrás da gente para se agarrarem a elas». Competia aos hotéis disponibilizarem coches, fora da estação, a aliciarem clientes, que eram “desabridamente disputados”. Conta a Lady que, tendo escolhido um hotel, logo as bagagens foram passadas para o carro desse, «de má-vontade, murmurando, e invetivando contra estrangeiros, franceses, espanhóis, ingleses, tudo com epítetos de escárnio que nos dirigiam» (p. 45) Boa gente, essa, então!

E se, hoje, ainda em alguns aspectos, nomeadamente culturais e linguísticos, surgem, de quanto em vez, picardias entre Lisboa e Coimbra, recorto a frase (é o segundo caso) com que Jaime Batalha Reis se refere à escola de Coimbra do século XIX, na introdução que escreveu para as Prosas Bárbaras, de Eça de Queiroz, academia aí classificada (pág. 99) como «centro literário e filosófico que se supunha dedicado a escrever de modo sistematicamente ininteligível»!

Quem há aí que se não pele, então, por uma boa polémica?!…

O conteúdo A COIMBRA DOUTRAS ERAS aparece primeiro em Duas Linhas.

Figueira da Foz, célebre estância balnear do Centro do País, onde, na altura, antes do Casino Peninsular, o Theatro-Circo Saraiva de Carvalho (inaugurado em 1884) organizava bailes, em que, como se vê, até gente do Poder não hesitava em marcar presença. Tinha que ser!
Aqui, o historiador: a remeter para a minuciosa investigação levada a efeito por Irene Vaquinhas – O Casino da Figueira. Sua evolução histórica desde o Teatro-Circo à actualidade (1884-1978).
A desforra do arqueólogo veio quando li esta passagem no conto «A princesinha das Rosas»: «O pai era cristão; não consentiu Deus que a pequenina vivesse a vida monstruosa dos pais, nos palácios da Babilónia submersa».

Poder-se-ia remeter para a Babilónia falada na Bíblia; há, porém, que notar quanto já se admiravam as descobertas arqueológicas feitas por Robert Koldewey, nomeadamente na cidade mesopotâmica de Babilónia…

Voltemos à Berta: Berta, explica Fialho, tinha um nariz «desmedido e fero, cujo modelo recusara sempre ao gesso dos museus de raridades».
É natural que se não entenda plenamente, à primeira vista, o significado desta frase. Refere-se ao hábito, que então se generalizou, de se fazerem moldes em gesso das mais notáveis esculturas clássicas (gregas e romanas) para se mostrarem nos museus, quais verdadeiras gipsotecas, para os estudantes poderem, assim, apreciá-las.

A Universidade La Sapienza, de Roma, dispõe de uma magnífica gipsoteca e a Faculdade de Letras da Universidade de Coimbra viria a criar também, logo nos primórdios do século XX, um Museu Didáctico com a reprodução de peças arqueológicas achadas em território português, nomeadamente artefactos pré-históricos e inscrições romanas.
Creio, porém, que a alusão de teor arqueológico mais significativa do livro está, de certo modo, oculta nesta frase do conto «As vindimas».
«Tal é a evolução mitológica de Baco: psicologia do vinho, esmaltada num quadro alegórico, que eu vejo e revejo nas suas maravilhosas contramarchas, com os olhos absortos de Canova contemplando os frisos do Pártenon».

Mostra, em primeiro lugar, o conhecimento da obra do antiquário, arquiteto e escultor italiano Antonio Canova (1757-1822), justamente célebre pelas suas extraordinárias esculturas de divindades e personagens gregas e romanas, duma beleza sem igual.
Depois, sim, Canova admirou, sem dúvida, os frisos do grandioso templo erguido na acrópole ateniense, frisos em baixo-relevo que se devem a Fídias e cuja perfeição depressa se tornou quase lendária. Então, os pormenores da aí representada Procissão das Panateneias, a festa maior em honra da deusa Atena, encantavam de verdade!…

Por conseguinte, numa singela frase se denuncia como Fialho de Almeida – e, certamente, os intelectuais portugueses do seu tempo – estavam a par das descobertas arqueológicas da época. E, voltando à menção anterior, há ainda um pormenor que Fialho de Almeida
não olvidou: o nariz. Certo é que a frase de Pascal (1623-1662) alusiva ao nariz de Cleópatra – «Se o nariz de Cleópatra tivesse sido mais pequeno, toda a face da terra teria mudado» – poderia, desde há muito, ter atravessado fronteiras; anote-se, contudo, que é o nariz que mais trabalho dá ao escultor, a ponto de necessitar sempre de o ter em conta quando se decide a esculpir a figura humana. Nesse âmbito, a real perfeição das esculturas de Antonio Canova concitam, de facto, a admiração universal.

E, por conseguinte, a possibilidade de assim evocar Babilónia (e – porque não? – a sua magnificente Porta de Istar, patente no Pérgamon, em Berlim), os frisos do Pártenon e o imortal Canova leva-me a perdoar a Fialho de Almeida não ter reparado nas ruínas de S. Cucufate. Desforrei-me!

O conteúdo DESFORREI-ME! aparece primeiro em Duas Linhas.

Lamego, uma cidade carregada de História, História Antiga de que gosto de contar os passos de Ardinga, a mourinha apaixonada, e a história de Édipo, Rei de Tebas, que teve uma vida desgraçada, ainda que haja sido contada em maravilhosas tapeçarias de Museu.

Pouca gente, em Lamego, saberá a história de Caio, ainda que uma fonte monumental, construída em 1830, transferida em 1924 para um espaço fronteiro ao Jardim da República e à Câmara Municipal se intitule, popularmente, como a Fonte do “Lamego”, o mais famoso auriga ou corredor de carros de cavalos que passou na Roma antiga.

A figura de o “Lamego”, espécie de patrono tutelar da cidade não aparece, todavia, com o aspecto de corredor de uma quadriga, mas como guerreiro que segura na mão uma alabarda, arma de guerra e mantém um escudo a seus pés onde está gravado o nome “Lamego”.

Caio Apuleio Diocles, este génio do desporto – as corridas de cavalos, no Circo Máximo, na Roma dos Césares – figura conhecida por uma ampla historiografia, aparece com 18 anos na que é hoje a cidade de Lérida, na Catalunha, já corredor em carro de cavalos e dali, com cerca de 20 anos, parte para Roma, onde, durante 24 anos, corre no Circo Máximo, batendo recordes de estrela nas vitórias que alcançou: 1462, num total de 4257 corridas! Aplaudido até ao delírio por uma multidão que enchia os três pisos de bancadas do Circo, que, mais tarde, chegou a contar com o incalculável número de mais de 300 000 espectadores, que nenhum estádio moderno ainda comporta.

Corredores desta estirpe organizavam-se em Roma ao jeito das modernas equipas de Fórmula I, ali com os designativos de BRANCA, VERDE e VERMELHA (por todas correndo este celebrado auriga da fama) e também a AZUL, que investiam nessas estrelas, os aurigas, como também nos escolhidos cavalos, etc. (recorda-se o episódio da corrida de cavalos do filme Ben Hur, com Charlton Heston).

Caio Apuleio Diocles, campeão de campeões, figura testemunhada na Roma antiga por documentos, inscrições, mosaicos, dela nos trouxe notícia também Frei Bernardo de Brito na 2ª parte da Monarquia Lusitana, de 1607, e a ela se referiram diversos historiadores, um deles referindo que o valor dos prémios recebidos pelo herói que celebramos atingiria a incrível fortuna de 18 mil milhões de dólares, quantia que teria dado pão, durante um ano, para alimentar a populosa cidade de Roma. Fortuna que nenhum atleta até hoje ainda igualou!…

Retira-se, mais tarde, para a cidade de Preneste, actual Palestrina, no Lácio, hoje província de Roma, onde terá vivido com um filho e a esposa, numa recatada vida entregue à terra. E onde terá repousado finalmente.

O conteúdo ATLETA MAIS BEM PAGO QUE CRISTIANO RONALDO aparece primeiro em Duas Linhas.

«Olá!», por exemplo, vem de tempos idos e há quem diga ser resquício do que os muçulmanos tradicionalmente diziam ao encontrar-se: «Alá é grande!». E o correligionário respondia: «E Maomé é o seu profeta!». Outros pensam que poderia ser síncope da expressão de chamamento «Ó de lá!». Seja como for, é uma das palavras que poderíamos não deixar de dizer quando encontramos alguém.

Há saudações típicas entre pessoas que pertencem a grupos mais ou menos ‘fechados’ e todos estamos em crer que algumas das estranhas ‘garatujas’ (passe a palavra!) que, de vez em quando, aparecem nas paredes, têm significado inteligível para quem está dentro do ‘esquema’. Frases e gestos que dão a conhecer os seus membros, como os cristãos dos primeiros tempos usavam desenhar no chão um peixe para se identificarem, atendendo a que ΙΧΘΥΣ em grego, ‘peixe’, é um acrónimo utilizado pelos cristãos para a expressão grega  Ἰησοῦς Χριστός, Θεοῦ ͑Υιός, Σωτήρ, que significa Jesus Cristo, Filho de Deus, Salvador.

Vem tudo isso a propósito da seguinte passagem do romance A Relíquia, de Eça de Queiroz, livro que já nos serviu aqui para uma “viagem” ao tempo dos Romanos:

«Mas Topsius, logo, como um Germano servil, desmontara, ajoelhando quase no pó, ante as armas de Roma: e não se conteve, berrou, agitando os braços e a capa:

            – Longa vida a Caio Tibério, 3 vezes cônsul, ilírico, panónico, germânico, imperador, pacificador e augusto!…

Alguns legionários riram, crassamente. E passaram, cerrados, com um rumor de ferro – enquanto um pegureiro, ao longe, arrebanhando as cabras aos brados, fugia para o cimo dos cerros».

Para um leigo tudo isso poderá parecer estranho e ser mera brincadeira do Eça. Não é.

Nas inscrições, havia regras para se identificarem os imperadores. O primeiro, que habitualmente designamos de Augusto, estabeleceu que o seu nome deveria ser Imperador César Augusto. Imperador, porque subira ao trono pela força das armas; César, porque ascendera por via hereditária (era filho adoptivo de César); Augusto, porque os deuses o haviam escolhido para trazer o bem-estar ao seu povo.

Neste caso d’A Relíquia, o imperador referido é Tibério, exactamente aquele que sucedera a Augusto e que reinou de 14 a 37 da nossa era. Por conseguinte, está certo: nesse tempo (Cristo, segundo a tradição, tinha 33 anos quando foi crucificado), era Tibério o imperador. Eça acertou no nome do imperador; não acertou, porém, exactamente nos títulos que lhe atribui:

            – nessa altura, já teria sido nomeado cônsul 5 vezes;

            – sim, havia sido aclamado ‘imperador’ 8 vezes (a celebrar outras tantas vitórias);

            – augusto era-o, de facto, porque todos os imperadores não recusaram esse nome;

            – agora, não teve oficialmente os títulos de ilírico (conquistador da Ilíria, que ficava pelo território da ex-Jugoslávia), nem panónico (conquistador da Panónia, mais ou menos a Hungria), nem germânico (conquistador dos Germanos, povo antepassado dos Alemães). Poderia, no entanto, tê-los obtido, porque venceu tribos germânicas e, juntamente com Germânico, seu filho adoptivo, derrotou, no ano 9, após três anos de luta, os Panónios e as tribos ilírias, naquela que ficou conhecida como a Grande Revolta Ilíria.

Por consequência, não estava Eça de Queiroz longe da verdade: os títulos militares não foram oficialmente atribuídos, mas o imperador Tibério notabilizou-se nessas lutas e o povo devia sabê-lo! E então Topsius, como germano que era, devia dobrar a cerviz perante os soldados ao serviço do imperador que tinha submetido o seu povo!…

O conteúdo DOBRAR A CERVIZ aparece primeiro em Duas Linhas.

Nessa época, os meus antepassados Daehnhardt (von Weyhe) eram os diplomatas imperiais creditados na Corte Portuguesa e os meus antepassados Wimmer (von Frankenstein) os diplomatas da Saxónia e do Império Austro-Húngaro na Corte Portuguesa.

Ambos foram também conselheiros das suas Majestades D. Luís I, D. Carlos 1I e D. Manuel II, pelo que se guardaram muitas recordações deste período. Minha avó nasceu em Belas na Quinta Wimmer (1885), no que ainda hoje se chama o Palácio Villa Saxe, onde a junção das duas famílias permitiu que se guardassem muitos documentos durante gerações. Deste núcleo nasceu o Museu Luso-Alemão.

A gravura que publicamos melhor completa a descripção que deixamos feita desta preciosa espada, dando uma ideia muito perfeita da sua beleza a quantos a não poderam ver no original.”

(continua)

O conteúdo A espada oferecida por Portugal ao Imperador Guilherme I aparece primeiro em Duas Linhas.

Vem já contada nos Nobiliários medievais a singular lenda de El-Rei Ramiro, Gaia, Zahara e Alboazar. Autores diversos recontaram a história de tão trágicos amores em cativantes textos, que, ao longo de séculos, fizeram o encanto dos eternos trovadores.

Almeida Garrett, cuja alma também era de enamorado, recolhe o que acabou por ser um trágico rimance da tradição popular, onde bebeu como ninguém e, ao longo dos quase quinhentos versos que compõem as quatro cantigas do romance Miragaia que recontam os passos dos quase míticos heróis de uma tragédia, compõe uma lição sobre o destino.

As actuais cidades de Viseu e Vila Nova de Gaia apropriaram-se da lenda e dela fizeram bandeira e concreto registo na iconografia dos seus brasões. Viseu e Gaia celebrando El-Rei Ramiro a fazer soar uma trompa de guerra no cimo de um castelo.

El-Rei Ramiro, Ramiro II, rei de Leão, que governara entre 931 e 951 uma parcela da Espanha cristã, por breve tempo constituído como “Rei da terra portucalense”, estabelece temporária capital em Viseu.

Ramiro, que platonicamente se enamorara da proclamada beleza de Zahara, irmã do rei mouro Alboazar, que, ao tempo, mantinha sua corte no Castelo de Gaia, fortaleza alcandorada, quase, sobre as águas do rio Douro, bem perto da foz, intenta o rapto da princesa, que parece não ter feito oposição e com ela faz vida, menosprezando a rainha. Gaia, esposa de Ramiro, ora desolada e traída, abandonada à sua desdita, assim se lamenta na quadra da Cantiga primeira:

 – Diz que é formosa essa moura / Que te soube enfeitiçar. / Mas tu dizias-me dantes / Que eu era bela, sem par!…

Alboazar, ao regressar de mais uma campanha, tem notícia do agravo que o rei cristão lhe fizera e, numa atitude de vingança, escolhe alguns de entre os seus melhores guerreiros e desce ao território inimigo, onde acaba por raptar Gaia, essa bela sem par que, para desagravo, se deixa conduzir para o castelo de seu novo amo, ao qual passa a servir.

Ramiro, ferido em seu orgulho de rei, ao ter conhecimento do paradeiro da rainha, logo intenta maneira de a fazer retornar.

Escolheu, de entre os seus, alguns soldados de eleição e com eles parte rumo ao castelo de onde o rei mouro governava.

Disfarça-se de romeiro, ao avistar, com seus homens, o castelo, manda acoitar num bosque vizinho os soldados que levara e que, a um sinal seu que daria, o toque de uma trompa na torre alta do castelo, imaginando o ardil que ali o levaria, avançariam sobre o castelo para o libertarem a si e a Gaia, a antiga esposa preterida mas nunca esquecida.

Alboazar, ao voltar da caça ou da conquista, encontra o inimigo que Gaia reconhecera sob o traje de romeiro e, querendo vingar a afronta, lho entrega para castigo exemplar. Vendo-se condenado, Ramiro pede que, em vez da forca ou do machado do algoz ou talvez da lúgubre cadeia, o deixem subir à torre mais alta do castelo, onde sopraria a trompa que trazia a tiracolo, onde a sopraria até desfalecer. Favor real que lhe é concedido.

E logo ao primeiro soar da trompa, sinal que fora antes com seus soldados combinado, soltam-se da floresta os guerreiros de Ramiro, abrem de rompante as portas do castelo e surpreendem os soldados do rei mouro, distraídos. Depressa se apossam do castelo, derrotam a mourama, escapam com o seu rei e trazem Gaia, que agora vem prisioneira e que, amargurada, olhando da ribeira do Douro as chamas do castelo, lamenta seu trágico destino. Ramiro não perdoa e, irado, clama: – MIRA, GAIA! E apontou-lhe o castelo a esboroar-se. E a cabeça de Gaia cai na água sob golpe da impiedosa espada de Ramiro.

Entre as heroicas tradições de um imaginário de Viseu, destaca-se esta, que hoje se conta em seu brasão de cidade: – El-Rei Ramiro, falso romeiro, tocando sua trompa de caça e a mítica árvore – a imaginal floresta que escondeu os soldados do exército do Rei.

No brasão da cidade de Gaia, sobre uma das torres, El-Rei Ramiro sopra também sua trompa de caça e de vitória.

O conteúdo A LENDA DE VISEU E VILA NOVA DE GAIA aparece primeiro em Duas Linhas.

Foram apenas dois mestres espingardeiros que o fizeram: Georg Keiser, em Viena de Áustria, no século XVII, e o seu genro, Felix Meier, já no século XVIII. Há exemplares de obras destes espingardeiros em Portugal: um cano do século XVII, que pertence ao Museu Luso-Alemão, e um par de pistolas que integra a colecção de Vítor Galamba.

Georg Keiser, filho de Caspar Keiser, nasceu, em 1647, em Eger, na Boémia, que fez parte do Império Alemão, e faleceu em Viena de Áustria, uma das cidades capitais do Sacro Império Romano de Nação Germânica, em 1740. Apresentou-se em Viena de Áustria para ser aprendiz numa das melhores escolas de espingardeiros da Corte de Viena, em 1671. Em 1674 recebeu o diploma de espingardeiro profissional. Desde 1702 até 1716, trabalhou em conjunto com o seu genro, Felix Meier, e assinavam KEISER & MEIER. Em seguida, Meier ficou a trabalhar na sucursal em Karlsbad e Kaiser na capital, em Viena.

Um dado curioso acerca de Georg Keiser é o facto de, por diversas vezes, nas últimas obras, ter feito questão de mencionar a sua idade. Keiser usava punções em estilo alemão e em estilo espanhol, conforme o gosto ou pedido do futuro proprietário. Foi ele quem introduziu a arte europeia de forjar canos damasquinados.

Acerca de Felix Meier, sabemos que nasceu em Wangen, perto de Viena de Áustria, em 1672, onde faleceu, em 1739. Foi pai de Franz Meier, também espingardeiro, que em 1739 ficou com a loja em Karlsbad. Felix Meier foi aprendiz na espingardaria de Georg Keiser, em Viena, em 1699, ficando mestre em 1702. Casou com Anna Barbara, filha de Georg Keiser e trabalharam juntos desde 1702 até 1716. A grande maioria dos canos europeus damasquinados dessa época são da sua autoria. Por vezes puncionados, a pedido, com marcas pseudo-muçulmanas ou espanholas, mas a maioria sem marca alguma.

A corporação dos espingardeiros exigia o pagamento de uma quantia em dinheiro para fazer vistoria à arma. Era, por isso, costume as armas mostradas na loja estarem acompanhadas dos respectivo punções. As que eram feitas de encomenda habitualmente não possuíam nem assinatura nem punção: era um acordo entre o cliente e o mestre espingardeiro, fazia-se de conta que se tratava de encomenda de algum membro da família – e assim se poupava dinheiro e se evitava a burocracia.

Acrescente-se que todas estas peças tiveram uso em Portugal: umas europeias com os primeiros canos damasquinados por europeus, outras europeias mas com canos comprados ou conquistados aos turcos.

O que é importante é notar que se trata de peças muito raras dos séculos XVII a XVIII. Nos séculos XIX e XX os canos damasquinados inundaram os mercados de todo o mundo. Hoje, cerca de 50% das espingardas de caça modernas possuem canos damasquinados, sendo as restantes de produção normal, ou seja, fundidos e brocados, sem sobreposição de camadas de tipos de ferro diferentes. Até há “damasquinados falsos”, que se conseguem por meio da cobertura de um cano normal por uma camada de cera, aplicando-se-lhe, de seguida uma densa rede de ferro. Tirando esta, mergulham o cano em ácido, obtendo assim um aspecto parecido com o damasquinado verdadeiro. O verdadeiro é sempre obra de ferreiro-espingardeiro com imenso trabalho de forja, geralmente utilizando tipos de ferro diferentes. Os primeiros damasquinados falsos surgiram,  em meados do século XIX, em Liège, sendo depois copiados por fundições de canos de diversos outros países.

O conteúdo Os primeiros canos europeus damasquinados aparece primeiro em Duas Linhas.

Regina Anacleto, recorde-se, especializou-se no estudo das arquitecturas neomedievais, designadamente a neomanuelina, tendo analisado miudamente, na sua tese de doutoramento (Arquitectura neomedieval portuguesa. 1780-1924, defendida em 1992), entre muitos exemplares portugueses desse tipo de arquitectura, o Palácio Nacional da Pena (em Sintra) e o Palácio da Duquesa (em Cascais). Manteve sempre grande relação com o Brasil e publicou, em 2010, uma primeira monografia deste teor, intitulada Real Gabinete Português de Leitura do Rio de Janeiro: ponte de artistas entre dois mundos.

Não admira, por isso, que, neste livro, depois de referir as circunstâncias em que os gabinetes de leitura foram surgindo no Brasil, se debruce sobre esse tema das arquitecturas ‘revivalistas’ (perdoe-se-me o uso deste adjectivo), mostrando o interesse que devem despertar edifícios como o referido Paço da Pena, o Mosteiro dos Jerónimos, a estação central do Rossio, o edifício dos Paços do Concelho de Sintra. Uma palavra especial é dada à «reinvenção cenográfica da arquitectura manuelina», tanto no que designa «o paraíso romântico do Buçaco» como na «magia romântica da Quinta da Regaleira».

Essa moda também seduziu o Brasil – recorde-se que esse século XIX correspondeu à grande imigração portuguesa (os «brasileiros de torna-viagem» de que tanto eco há na literatura da época) – e é nesse movimento que se insere a criação deste gabinete de leitura em Salvador da Baía.

Lê-se na acta fundacional:

«Os fins da presente sociedade consistem na aquisição do maior número de obras de reconhecida utilidade escritas nos idiomas Português e Francês e mais aquelas que posteriormente se julgarem mais precisas, assim como os principais jornais publicados em Portugal e no Brasil» (p. 137).

Anote-se, para que conste: em Português e em Francês!

Todo o capítulo 6 é dedicado a dar conta das principais efemérides que constam da história do Gabinete, história que é depois referida em sequência cronológica, desde 1830 a 1947 (p. 124-137).

Permita-se-me que releve dois ou três desses factos – pelo especial significado que se lhes pode atribuir.

Assim, fica-se a saber que, por iniciativa da direcção do Gabinete, se promoveu, em 1878, uma subscrição «para fazer face às despesas com as exéquias a Alexandre Herculano». Quem diria?

Também se festejou em Salvador, no ano de 1880, o tricentenário da morte de Camões. No ano seguinte, a direcção dos festejos comemorativos ofereceu ao Gabinete o busto que, eventualmente, merecera lugar de honra no decorrer das cerimónias.

A patriótica indignação contra a nossa «mais velha aliada», a Inglaterra, que, traiçoeiramente, nos lançou, em 1890, o Ultimatum, também se alargou a terras brasileiras, onde se abriu uma subscrição «a fim de angariar fundos destinados a comprar unidades navais para equipar a marinha de guerra portuguesa» (p. 131).

Com os fundos obtidos se construiu, no Arsenal da Ribeira das Naus, em Lisboa, a canhoneira «Pátria», entregue à armada portuguesa em 1903 e que, em 1905, demandou os principais portos brasileiros para manifestar a gratidão pelo movimento patriótico espontaneamente gerado no Brasil. Na circunstância, a 9 de Setembro, os oficiais da canhoneira foram recebidos em sessão solene, tendo a direcção do Gabinete entregado ao comandante, Capitão Tenente António Alfredo da Silva Ribeiro, o diploma de sócio honorário. O ensejo foi igualmente aproveitado para se entronizar «a maqueta do monumento a Pedro Álvares Cabral, da autoria de Costa Mota, que havia sido adquirida por um grupo de sócios num leilão da alfândega e oferecida ao Gabinete» (p. 133-134).

Tudo isto para mostrar que, afinal, este Gabinete de Leitura da Bahia – como, de resto, os demais – não constituiu mero repositório de publicações de leitura presencial ou domiciliária; em seu redor – como no dos demais – manteve-se e alimentou-se o espírito português. Uma obra arquitectónica, sim, mas a arquitectura é, aqui, o invólucro exterior de uma missão com objectivos culturais bem definidos e muito maiores.

Está de parabéns a Autora, por mais esta obra com que nos quis brindar.

* ISBN: 978-65-87365-68-8

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A sopa de Lisboa

Como é sabido – e Rainer recorda-o – muitos tiranos viviam (e, se calhar, ainda vivem…) com o medo de poderem ser envenenados. Têm, por isso, um provador oficial, que come e bebe da comida apresentada, antes de darem o seu “sim, está tudo em ordem!”, para que Sua Excelência possa comer descansada.

No caso do Duque de Alba, a maioria da lusa gente estava fula com ele, já antes da Batalha de Alcântara, por ter mostrado um excesso de crueldade ao ter ordenado que o Vice-Rei da Índia, Dom Diogo de Meneses, que estava como Condestável das forças de Dom António Prior do Crato na fortaleza de Cascais, fosse simplesmente decapitado. Isto é, a alcunha que os Holandeses tinham dado ao Duque de Alba, diabo do meio dia tinha razão de ser!

Não há prova nenhuma que tenha sido um português a dar-lhe a sopa envenenada! É essa, todavia, a versão que corre, desde então, em Espanha. Apenas se sabe que, em Lisboa, o Duque de Alba (Fernando Álvarez de Toledo y Pimentel comeu uma sopa e começou a sentir-se tão mal que faleceu de seguida, a 11 de Dezembro de 1582, com 75 anos. E que o cozinheiro sumiu!

Nunca se logrou provar que tal tenha realmente acontecido. Mas será que havia real interesse em descobrir?

^{(De colaboração com Rainer Daehnhardt)}

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