ESCREVER JÁ NÃO É UMA ARTE

Tentando perceber a notícia, ainda que perplexo, não estamos a falar de um escritor conhecido, cuja obra deixou um vasto leque de leitores fiéis à sua prosa ou poética. Muito menos de um escritor premiado, quiçá, com um Pulitzer ou um Nobel. Nem sequer de um jornalista que se dedica à ficção, como acontece com alguns no mundo inteiro, incluindo Portugal. Nem estamos a falar da biografia de um ex monarca, entretanto reformado ou já falecido, que tenha marcado uma geração. Ou, como no caso do ex presidente americano, o primeiro afro descendente a chegar à chefia do Estado Norte Americano. Não estamos a falar de nada disso. 

Estamos então a falar de quê? 

Falamos sim de intriga palaciana, de mal estar entre irmãos, de narrativas dúbias sobre os meandros de uma relação familiar turbulenta, onde a mãe, princesa, morre precocemente num acidente de viação, depois de um casamento preenchido por infidelidades várias, de ambos os lados. Uma avó, rainha, que retarda até às vésperas da sua morte a passagem do testemunho, por não confiar no seu filho herdeiro, Carlos. Estamos a falar nas sequelas de um casamento do neto e filho, Harry, com uma afro descendente, Meghan, cuja pouca aceitação na coroa se tornou evidente em todo este imbróglio, onde nem o racismo foge ao tema, nesta relação familiar entre avó, pai, madrasta, irmão e cunhada, da chamada nobreza britânica. Não sei até, se não haverá algum sentimento de revolta e vingança em todo esta história, que se tenta transpor para um livro. Não sei nem vou saber. 

Mas o que leva 1.400.000 pessoas a comprar algo que desconhecem por completo, escrito por alguém cujos dotes narrativos e literários são desconhecidos? Amor à causa monárquica? 

Apenas um. O nosso espírito voyeurista. A bisbilhotice como forma de prazer. Não consigo perceber onde está o interesse, senão esse. 

Vivemos num tempo em que as redes sociais percorrem os nossos dias de forma contínua. Como no passado, os jornais e as revistas na mesa do café, do barbeiro ou do cabeleireiro, nos facultavam a visão do mundo fora de portas. Eram nesses locais que olhávamos através dos meios de comunicação social escritos, para a  janela da globalização. 

Vivemos num tempo onde manifestas vezes nem se liga a televisão para ver um programa de informação ou de cultura, sobre cinema e livros, por exemplo. Ler jornais caiu em desuso. Mas recorre-se ao Facebook, Instagram ou Twitter, vezes sem conta, para nos atualizarmos nas mais recentes banalidades. 

Não consumimos informação. Consumimos só a espuma dos dias. 

Onde é que este padrão de comportamento se cruza com os livros? 

Comprei livros e bons. Mas antes de os adquirir,  alguém me sugeria a obra. Ou ia à feira do livro e assistia a alguma apresentação feita pelo autor. Diante de mim e outros tantos. Lia a crítica à mesma, num jornal de referência. Dito isto, nunca comprava um livro às cegas. No escuro. Podia até, depois de lê-lo, não gostar. Mas só o comprava com o mínimo de informação disponível. 

Hoje os livros que mais se vendem são os que trazem dentro de si uma valente “peixeirada”. Acusações, delações e ajustes de contas. Só por isso já vale a pena comprar, pensarão alguns. É o voyeurismo. Uma espécie de buraco da fechadura que nos alimenta o ego. 

O povo gosta é de conversas de escárnio e mal dizer, dirão outros. Habituem-se. São as redes sociais a fazer o seu percurso.